Часть 1
23 октября 2013 г. в 22:25
Я был, есть и буду для тебя на втором месте. Если повезет. Если не дальше.
Я считаю себя везунчиком, если раз в день ты мне напишешь, позвонишь. Если на другой день скажешь, что "я вчера тебя вспоминал".
У тебя работа. У тебя дополнительные занятия. У тебя лучшие друзья, те, с кем ты познакомился до меня. Кто важнее тебе в сто раз. И я не смею винить тебя. Кто я такой, в конце концов?
Так.
Попрошайка твоего внимания, твоей любви.
Чуть ли не на коленях ползающий, лишь бы ты на меня посмотрел.
Безумец, возводящий тебя в статус Бога.
И пока ты не говоришь мне перестать, пока не шлешь меня к черту, я не остановлюсь.
Может, я стану на полшага ближе к тебе. Может, я перестану завидовать твоим друзьям, которых ты никогда не оставишь. Которых ты любишь в глубине душе этой теплой, вечной любовью, той, что бывает в тысячи раз вернее романтической.
А я, как дурак, надеюсь, что наша с тобой любовь прочнее всего остального.
Как последний безнадежный романтик, цепляюсь за остатки того, чего никогда не существовало.
Надуманный блеск глаз.
Преувеличенное значение улыбки.
На самом деле дружеское прикосновение к руке, от которого у меня мурашки.
Я так хотел быть для тебя первым, знаешь? Самым важным, самым значительным. И иногда мне казалось, что это удавалось.
Казалось.
Но я всегда после кого-то, чего-то. И даже если ты скажешь, что это не так, я уже не поверю.
Да и я привык.
Отчасти.
Но привык. Я почти не расстраиваюсь. Ты же любишь меня, и неважно, насколько сильно.
Ты же любишь?
Любишь больше, чем друга?
Или есть уже кто-то, кто занял и это место в твоем сердце, вытеснив меня?
Я скрещиваю пальцы и надеюсь, что нет.
Потому что, пока я согласен быть даже последним по вниманию, я не готов на полный разрыв.
Потому что этот полный разрыв равнозначен смерти.
И когда ты однажды, пряча взгляд, бормочешь, что "есть кто-то еще" и "давай возьмем перерыв", и "я запутался", я оседаю на пол и остекленевшими глазами слежу за тем, как ты собираешься и уходишь.
Я для тебя не просто на втором месте.
Я нигде.
И никто.
И ты убил меня, Крис.
А потом ты звонишь, через несколько дней всего, извиняешься и "это все было зря", и "я вернусь, ладно?", и я становлюсь фениксом, появляясь из пепла со словами "хорошо, я же все еще тебя люблю".
Ради этого я готов терпеть забвение и уходы. Просто ты возвращаешься.
Просто ты не перестаешь любить меня больше, чем друга.
И это то, что держит меня под тонкой пленкой воды над головой, не дает уйти камнем на дно.
Я был, есть и буду на втором месте, а то и дальше.
Но они, те, кто важнее меня, они же не знают той радости от твоих звонков с "прими меня обратно".
Я знаю.