Потерянная Душа

Знаете ли вы, что некоторые писатели настоящие герои, рискующие собой, ради интереснейших историй, и что не всё, ими написанное, –вымысел? Зачастую, самое фантастической приключение на бумаге, может оказаться чистейшей правдой, а герои в них, когда-то жившими, да и живущими людьми. Мой вам совет — вчитывайтесь, и возможно отыщите одну из таких странных историй… Уже которую ночь из окна дома на конце улицы все горел слабый свет светильника. Он размещен на рабочем столе, за которым, прямо в кресле, не решаясь притронуться к перьевой ручке, чтобы начать свою историю, сидел и не спал несколько дней писатель преклонного возраста. Все это время в его голове мысли кружились ураганом, изредка собираясь в вариацию для начала его нового романа, но почему-то писатель боялся… боялся, что после того, как первый лист заполнят предложения, он забудет всё, что хотел записать и не начавшаяся история отправится в архив других, навечно замороженных. Но мужчина был не так прост, чуткий творец, хорошо понимал, что волнуется лишь от лёгкой неуверенности и отсутствия самого ценного — вдохновения. С того момента, как старик повстречал интересного юношу и немного побеседовал с ним, он уже не мог думать ни о чем другом, кроме своего нового романа. Но как начать? Как сделать так, чтобы из отдельных фраз сложился полноценный текст, а не бредни сумасшедшего? Ответа на этот вопрос у писателя не было, но он знал, что скоро его найдёт, а пока что посидит перед листом, постоянно перебирая удачные и не очень варианты начала. Что ему мешает забыть о пище и сидеть так неделями? Он же не вчера родился писателем, его большой стаж расскажет о многом: работая, творец целиком погружается и забывает о любых потребностях, днями исписывая лист за листом, а сейчас он не взял даже перо, просто сидит, опустив задумчивый взгляд на лист, словно надеясь, что когда-нибудь на нём сама появится загадочная история. Сумбурный полет мыслей в голове держал его бодрым, ведь разум всё проектировал что-то многообещающее, способное моментально поставить писаря в один ряд с великими писателями ушедших эпох. Кристально чистый лист расплывался в глазах, коситься на него за эти дни порядком поднадоело, мужчина нервничал: у него нет идей, как заставить этот чёртов текст появиться на бумаге… Азарт, вызванный предчувствием чего-то очень значительно, постепенно уходил на второй план, из-за чего руки этого человека дрожали. Ещё чуть-чуть, и он бросит… Упустит свой шанс громко заявить о себе всему миру. Отвлекая мужчину от очередного повторения терзающих его мыслей, за окном что-то громыхнуло, а по подоконнику застучали первые капли начинавшегося ливня, заставляя писателя отвлечься от листа бумаги и подняться, чтобы закрыть злополучное окно, пока капли не попали на пол. Но когда он встал, чтобы избавить себя от ещё не появившихся проблем с причитаниями супруги и после вновь вернуться на место, старик задумчиво уставился в ночную мглу, и распахнул окно пошире, подставляя лицо под холодные капли только начинающей вступать в свои права водной стихии. Как это часто бывало, писатель устремил свой взор вверх, на небеса, пытаясь найти ответ на единственный вопрос: «Где искать порядок?». Но городское небо было для мужчины чужим — беззвездным чёрным пятном. Нет, конечно же он знал, что ночные светила на своем месте, но вбитая в голову от обиды мысль, что это не «его» небо, заставила опустить взгляд творца вниз, к ночной улице шумящего города. Сверху опять сверкнуло, а писатель улыбнулся — у фонаря стоял парень в пальто, зажигая сигарету и затягиваясь табачным дымом. Как бы почувствовав чужой взгляд, он поднял голову, направив взгляд в сторону писателя и, махнув ему, куда-то пошел, исчезая в ночи… Мысли резко выстроились в последовательную цепь, а разум очистился от всего лишнего, даже не смутил тот факт, что прохожий посмотрел прямо на него, как будто зная, откуда за ним наблюдают, время задуматься над этим случаем ещё будет, но сейчас надо сесть и начать писать. Сейчас старика больш е не волновали посторонние факторы, на это время он становился частью ручки, что предстоит написать строки, в будущем, прогремевшие на весь мир. С этого момента, старик знает, как начать свой шедевр. Он мигом захлопнул окно, вернулся за стол и аккуратно начал выводить буквы, слова, предложения, заполняя лист, постоянно перечитывая и чиркая. Мужчина понимал: то, что он сейчас пишет, будет в корне отличаться от всего прочего, отданного когда-то под печать, поэтому сейчас его работа требует повышенного внимания и оригинального оформления: «Кхе-кхе. Прежде всего я задам один вопрос: «С чего начинали свою карьеру великие детективы?» С великих историй, полных интриг и тайн? — Не знаю, никогда не встречал великих детективов. Ну что ж. Для тех, кто все еще здесь, у меня как раз есть одна история, но она далеко не великая, да и рассказывает о таком же не великом детективе, а о безымянном юнце. Моя история вроде и вовсе не о человеке!.. Заманчиво, правда? Тот юноша откровенно называл себя «ужасным монстром», я так удивлялся его словам, но со временем их смысл дошёл и до меня, писателя этих строк, что вы читаете… Итак. Мой роман содержит в себе не очередной нуар, а нечто БОЛЬШЕЕ и СТРАШНОЕ… Я уж и сам не вспомню всего, но, прошу, задержитесь! Клянусь, то, что я поведаю, стоит затраченного на это времени… » …Закончив со своим вступлением, старик отложил первые листы в сторону, забывая о том странном факте, и загадочном юноше. Хотя всё-таки, лицо, пусть и плохо освященное светом фонаря, казалось таким знакомым и родным, занятый романом писатель не смог понять одну простую мысль — ему помахал герой его истории.