Создателю

Жрец пишет. Ложатся в свиток кривые буквы: "Моя богиня изменчива и жестока, Меня вспоминает лишь от великой скуки. Возможно, она и правда благоволит мне... Но вот я здесь, от родной земли за полмира, Остались в прошлом богатство и титул лорда, Моих друзей разметало по белу свету, Моя любовь моих чувств не узнала вовсе, И даже ученики надо мной смеются, А наилучший и вовсе ушёл в корсары. Всю жизнь искал я дорогу свою вслепую — И вот теперь это стоит читать буквально. Ужель взаправду богиня моя — Удача?.." Профайл для своих систем набирает киборг: "Я проверял: никаких нет богов на небе, Есть только вакуум, звёзды и с них пришельцы, И бесконечные войны на истребленье... А если бы боги были — то им бы тоже В целой вселенной с людьми показалось тесно? Впрочем, ведь я человеком-то не считаюсь: Робот бездушный, орудие для победы, Чувства и переживанья таким невместны. Всё, чего я в этой жизни просил у неба — Лишь быть с командиром рядом. И вот в итоге Я всех проводил: её, сослуживцев, брата, Сам трижды умер и многажды обезумел... Да, я собирался жить максимально долго, Но разве вот это — жизнь?! Если бога нету, Тем лучше ему, не то я его убил бы". Кровавые знаки маг в Гримуаре чертит: "Я знаю, что жизнь моя — только чья-то Книга. Ну что же, владельцу оной не будет скучно. Но что до автора — с ним я поговорил бы! Сперва о том, что оставил меня без детства (Без права выбора, впрочем, оставил тоже), Когда заставил схватиться в шесть лет за Книгу. Конечно, я уже свыкся с дырою в сердце, А Бездна всё позволяет и принимает — Живи, как хочешь! Ну, если чего-то хочешь, Когда от тебя шарахаются, завидя, Друзья, семья и все те, кто считался близок, И полагают достойнейшим вариантом, Что в битве с демоном как-нибудь надорвёшься И сгинешь в Бездне с концами, спасая город; Ну, право слово, на что б ты ещё годился?.. Не знаю, кто написал мне судьбу такую, Но коли он — гримуарщик, то по заслугам!"