День курка: новый уровень

      Я должна была прилететь в Орландо всего на выходные. Всего парочка дней вблизи старого уютного семейного гнездышка. Ничего необычного: пересоленные крылышки от тёти Сьюзан, её тринадцатилетний сын — Джейсон, опускающий шуточки по поводу женской груди и вечно нюхающий свои потные подмышки, и нагадивший в мои кроссовки толстый пёс, на которого я не имела право повышать голос.       Знала ли я, что буду безумно скучать по провонявшему псиной и растительным жиром дому?       Скажу честно, я о них даже не вспоминала.       Первые дней двадцать.       — Мисс Эванс? Ваш багаж, — наманикюренная рука треплет меня по плечу и я сбивчиво киваю, забирая свои вещи.       Небольшая сумка, которую меня заставили сдать в багажный отсек, заплатив двадцатку сверху за причиненные авиакомпании неудобства — какой-то парниша сделал пару десятков лишних шагов, вырывая мои скудные пожитки из рук и швыряя их в нижний отсек у открытого трапа. А всё из-за какого-то ограничителя в виде коробки из под яиц.       Назойливая трель телефона заставляет меня остановиться в центре зала.       — Слушаю.       — Си Джей, это Мартинес.       — Какой к чёрту Мартинес? Да блять!       Что-то обжигает спину, а затем расползается неприятным липким пятном. Оборачиваюсь и вижу какого-то подростка, держащего в руках бумажный стаканчик из под кофе, которое тем временем впиталось в мою белоснежную, мать вашу, майку.       — Хорхе заберет тебя у пятого выхода, не забудь забрать ствол. — раздаётся в телефоне прежде, чем я слышу три коротких гудка.       — Не стой на месте, овца тупая, — бросает мальчуган, и я не бросаюсь за ним, чтобы надрать его черную задницу лишь по одной причине: я понятия не имею, кто такие Мартинес и Хорхе, и почему я должна снова браться за оружие после двухлетнего отпуска на западном побережье.       Да и что уж там — вновь одевать оранжевую пижаму из-за несовершеннолетнего придурка не хотелось.       Толстый ремень неприятно натирает плечо, которое уже покраснело от нескончаемых попыток вернуть сумку на место. Поэтому я не сразу понимаю, что сажусь именно в то такси, которым заправляет Хорхе.       Именно это имя красуется на водительских правах, которые приклеены на зеркало заднего вида. Правда вместо загорелого мексиканца на меня смотрит белобрысый бугай.       Я слышу звук взвода курка и перевожу взгляд на гадкую ухмылку, полную желтых зубов. Мужчина, который явно не Хорхе, в этом я теперь уверена, направляет на меня ствол.       — Ну что, вот ты и попалась, сучка.