-Привет. Ты молчишь, но я не удивлён. -Помнится, наша дружба началась с этого же слова. Я невесело усмехаюсь. -Я принес тебе фиалки. Кладу их прямо напротив твоего портрета. -Честно, никогда не понимал почему они тебе так нравились. Не такие они уж и фиолетовые, да и запах такой себе. Вспоминаю как ты мило хмурился, когда я начинал говорить об этом. -Только не злись, ладно? Мне и так тяжело. -Знаешь, я почти в норме. Врач говорит что скоро я поправлюсь. Вот только, я не болен. Я сажусь на холодную землю, слегка опираясь на памятник. Хотя, какой это памятник? Несчастный крест, с небольшой фотографией на перекрёстке палок. Лента, тоже фиолетовая, уже исчезла с креста. Возможно, сильный ветер сорвал её, или кто-то бесчестно забрал клочок ткани себе.
Отвратительно.
Глаза снова начинают слезиться, всё лицо сводит, я больше так не могу. Воспоминания, словно волны, захлестывают, утягивают на дно. Вот ты сидишь в третьем ряду и искренне смеёшься. *** Во время небольшого перерыва, Игорь проходит за кулисы к Самату. -А говорил, что не придёшь. — усмехается Бупеев, замечая парня. В ответ Бобков лишь хитро улыбается. Он, конечно же, не мог пропустить этот концерт, не мог не придти и не поддержать Самата. У них традиция такая: присутствовать на каждой игре и болеть за команды друг друга. Самат тянется за поцелуем, но Игорь его останавливает, заключая в крепкие объятия. -Забыл где мы? — негромко спрашивает Бобков. -Рано или поздно, они все равно узнают… — вздыхает Бупеев, от чего по шее Игоря проходят мурашки. -Давай оставим это на дом. — немного отстранившись, мягко улыбается Игорь. *** У меня больше нет дома… У меня нет тебя… Я больше не могу находиться здесь, сейчас ноябрь, холодает с каждым часом, обстановка кладбища морально давит на меня, и как бы я не хотел уходить от тебя, я больше не могу здесь оставаться. -Прости меня, Игорёк. Я на секунду улыбаюсь, это было мое самое любимое прозвище, хотя тебе оно и не нравилось. -Я люблю тебя.
Прощай.