Ты и я - до конца наших дней

Лето... Тепло... Кажется, будто я провалилась в прошлое, которое укутывает тебя своими огромными лапами в нежные, пушистые объятия... Широкая улица, огромные коттеджи среди которых наш дом теряется... Счастливые родители... Мама. Мама ещё жива. Воспоминание? Сон? Господи, я не хочу просыпаться! Я сижу на газоне вместе с какой-то девочкой, волосы которой пылают огнём. Какие-то Барби, которых мы женим друг на друге из-за неимения парней. Да, в детстве у меня их никогда и не было. Кукол, в смысле. Папа, сидя на террасе с каким-то мужчиной и мамой, яростно о чем-то спорят. Мужчина улыбается, переводя взгляд на огненную девчонку. Видимо, она его дочь. Я смеюсь и, притянувшись к ней, треплю её волосы. Она в ответ треплет мои кудряшки. Ей около шести лет, выходит, мне тоже. Как же возле этой девочки хорошо! Я не вижу её лица, но, видимо, так надо. Всю эту атмосферу счастья и спокойствия вдруг портит вылетевшая из неоткуда машина, которая несётся прямо на нас. Скрежет железа, нечеловеческие крики, куча крови. Но среди всех этих звуков я слышу крик этой огневки. От него меня передергивает, и… я резко просыпаюсь. Темно. Я тяжело дышу, глядя в потолок. Господи, это уже третий кошмар за неделю. Жить с этим становится невыносимо. Психолог чего только не рекомендовал, ничего не помогает. Но там хорошо... С этой огненной... Хорошо... Прямо как у костра, который трещит и обдает тебя этим жаром. Интересно, с чего я её вижу? Ведь у меня нет рыжих знакомых... Едва отдышавшись, я сажусь на кровати. В окно светит луна, свет от которой падает на весь хлам, раскиданный по полу. Индикатор на телефоне мигает, кто-то написал. Значит вырубилась я случайно. Интернет я отключаю на ночь. А SMS никто не шлёт. Никогда. Осматриваю кучу книг, тетрадей и другой фигни, которая покоится на полу, столе. Да, все же надо убраться. А для начала уснуть. Хотя куда мне, после кошмаров приходит бессонница. Опускаю ноги на пол и наступаю на что-то. Черт, серьёзно стоит убраться. Щелкаю прикроватной лампой и поднимаю книгу. "Над пропастью во ржи". Уже месяц не могу дочитать. Если честно, тоска. Не нравится. А ещё в школе проходить, Господи, напишут же дурь, а потом её читай сквозь силу! Кладу книгу на полку и поднимаю следующую, а за ней и остальные. Куча классики, оставшейся от мамы. Тут и" Великий Гэтсби", и "Марсианские хроники", и "Сборник пьес Шекспира"... Вот Шекспир мне ещё нравится. Можно почитать. А Брэдбери так вообще любовь навсегда. Собрала почти все книги, очень уж он мне понравился. Что редкая картина, читать я не мастер. Помню, отец покупал русскую классику. Да, там ещё все хуже. Обязательно кто-то умрёт, тронь только Достоевского, который до без ума всем нравится. Им мало трагедии в жизни или что? Или что... Кое-как пихаю книги на полку, но они сейчас же падают обратно. Намёк понят, придётся разобраться и там. Осторожно беру в руки коробку, которую не видела уже давно. Так вот куда она делась. Кладу её на кровать, но по пути задеваю стопу книг и чуть не падаю. Выругавшись шёпотом, отпихиваю их в сторону. Да, будь тут мама, мне бы прилетело. Но мамы тут не будет. Уже никогда. Усевшись на кровать, откидываю крышку коробки. Обычная детская ерунда, которую я так давно хотела выкинуть. Но, как видите, ни разу ничего не вышло. Здесь и бумажки, и фантики, и резинки... Да, когда-то волосы у меня были длиннее. Намного длиннее. В голове сразу же рисуются ранние детские годы... Из-за них я касаюсь своих состриженных под каре пышно-кудрявых волос. Да, помню истерику моего парня, когда я явилась перед ним с такой причёской. Всем же хочется иметь девушку с шикарными волосами до талии. А мои кудрявые мучали такой длиной. Если честно, они и короткими мешают, но так хлопот меньше. Даже если и надо выпрямлять, то не так много времени тратишь. Осторожно выкладываю из коробки стопку билетиков, фантиков и резинок и вдруг обнаруживаю на дне заколку. Детская заколка, которой закалывают отросшую чёлку. Когда-то это было модно, сейчас же все отдали предпочтение невидимкам. Почти полностью стёршаяся светло-голубая краска и яркий сиреневый цветок. Не помню, чтобы у меня такая вообще была. Пожав плечами, сваливаю весь хлам обратно и вновь принимаюсь за разбор полок. Но воспоминания не позволяют этого сделать. Рыжая девушка из сна не даёт очухаться и не желает отпускать. Кто она вообще? Звонко щёлкает телефон. Уведомление. Интересно, сколько времени? Зажигаю экран и вижу, что уже почти четыре утра. Скоро восход. Надо будет посмотреть, так, от нечего делать. Снимаю блокировку с экрана и вижу сообщение. От Майка, да. "Какого черта ты не спишь? Жду сегодня в 10 возле скейтпарка. Надеюсь, ты меня не ослушаешься." Да, хоть мы и встречаемся почти два года, но мне все равно некомфортно. Он какой-то холодный, все не то. Будь его воля, давно бы уже кинул. Но ждёт моего восемнадцатилетия, естественно, желает заставить меня с ним переспать. Господи, вот хоть и нехорошо с ним, но, если уйду, на меня все забьют. Да, статус в старшей школе терять не стоит. Ещё год... И я свободна. "Допустим, приду. Но это неточно." Тяжко вздыхаю. Где-то в глубине души я понимаю, что не могу без него. Но хочется этих типичных "ванильных" отношений с какими-то нежностями. Хочется... И снова рыжая. Черт, да какого? Я абсолютно не имею понятия, кто эта девушка. Так почему она у меня на уме? Куча риторических вопросов без ответа. Да, Кристен, повезло. Руки вновь невольно тянутся к коробке и достают ту заколку. Абсолютно не соображаю, что я делаю. Теми же непослушными руками прикалываю её к волосам и смотрюсь в зеркало. А что, она мне идёт. Так и не могу вспомнить откуда она. Но не имеет значения. Забываю о своей работе по уборке комнаты и выхожу в коридор. Точнее, его тут нет. Только лестница вниз. Держась за шаткие перила, осторожно спускаюсь, стараясь не задеть те места, где лестница скрипит. На ремонт всего этого у нас нет денег, ровно, как и на моё будущее. Надеюсь, хотя бы с замужеством мне повезет. Спустившись с последней ступеньки, оказываюсь в гостиной. Дверь в комнату родителей распахнута настежь, значит папа уже не спит. Щёлкаю выключателем и осматриваю привычную обстановку: диван, столик, заваленный какой-то дребеденью; старый телевизор… Да, папы даже дома нет. Краем глаза замечаю колыхающиеся от ветра занавески. Значит, дверь на задний двор открыта. Всё же я не ошиблась. Отец действительно был на улице. Когда я вышла, он резко обернулся и удивленно посмотрел на меня. -Крис, а ты что не спишь? -Кошмары. А ты? – я сажусь на свободное плетёное кресло. -А меня вновь не отпускает твоя мать, - взор отца падает на полупустую бутылку вина, которую я сразу в темноте не заметила. -Ты снова пьёшь? Мы же договорились… -Ай, блин, я так уже не могу. Без Френсис жить стало намного труднее. Я совершенно не умею вести эти расчёты и следить за тобой и твоим образованием, - он тяжко вздыхает и прячет лицо в ладони. -Пап, - я осторожно касаюсь его руки. – Я понимаю, что без мамы тяжело. Тяжело нам обоим. Но её нет с нами уже два года. Пожалуйста, отпусти её. Давай начнём жизнь заново? Я помогу тебе, в конце концов, я помню, что делала мама… Он поднимает голову и смотрит на меня. -Ты так на неё похожа… Надеюсь, хоть в твоей жизни счастья будет больше, чем в моей. -Эй, да чего ты? Ну так согласен? -Ладно. Попробуем. В очередной раз. Я улыбаюсь и, соскочив с кресла, крепко обнимаю его. В глубине души я всё равно знаю, что он не продержится. Это уже десятая попытка за два года. Но, возможно, в этот раз он продержится дольше. В конце концов, я люблю его, потому что других родственников у меня не осталось. Но уже восход. Яркое летнее солнце золотит макушки наших старых яблонь, освещает облезлый, давно некрашеный дом… Со стороны он может показаться нежилым, но тут живу я. Кристен Фрингсел. Девчонка, которая лишилась любого понимающего её человека.