Вдумчиво... вчувственно...

Всё, что я говорю - ерунда, бред. Всё, что я делаю вызывает смех или подвергается жёсткой критике и ругани. Все мои чувства неважны. Все мои претензии выдуманы. Наверное, всё моё существование - одна сплошная ошибка. Так я думал всю жизнь. И смиренно нёс этот груз день за днём. Я не понимал, почему существую, раз являюсь таким неправильным. Искал смысл. Искал причину. Казалось, находил, но ошибался. Ничего не поделать. Значит, другого выхода нет. И я умер. В одиночестве, очень далеко от дома. Умер в прекрасном месте, в котором мне впервые захотелось жить. И я был жив. Долгожданно и невозможно жив. Я был другим. И я всё ещё жив. И я всё ещё не знаю, не ерунда ли мои слова на самом деле, правильно ли поступаю в том или ином случае, не знаю, важны ли мои чувства, обоснованы ли претензии, не знаю, не ошибка ли - моё существование. Я так и не нашёл особо никакого смысла. Но я жив. Я чувствую, как в моих руках бьётся жизнь. И я хочу просто идти своей дорогой, ведь всё равно знаю, что будет в конце.