Снова вижу тебя, опьяневшим на пороге квартиры.

Раннее утро. Ты не находишь меня в постели, обнимающего тебя. Не находишь меня на кухне за завтраком. Не находишь меня в душе. Я стою на крыше, в одной только твоей рубашке, которая мне до колен. В руках сигарета, дающая мне возможность расслабиться. Было ли это для меня как алкоголь для Брайса? Да, определённо. Он ведь не любил, когда я курил. Я присаживаюсь на край крыши. Вновь, все мои мысли о тебе. Вновь, ты подходишь ко мне сзади и садишься рядом. Твои красивые красные волосы развиваются на утреннем холодном ветре. Вновь, протрезвевший ты кладёшь свою руку мне в карман, берёшь себе сигарету и романтично зажигаешь ее об мою. Вновь, мы молча курим на крыше дома. Ты так же прекрасен как всегда. Ты поворачиваешься, и говоришь мне: "Прости меня, любимый." И вновь, я глупо прощаю тебя, ведь я слишком люблю тебя.