Выживший, но мертвый

Медленно подняв голову к небу, подставляя свое лицо каплям дождя, закрыв глаза, выдыхает облако дыма от сигареты, которая уже почти дотлела в руках. Жизнь. Каждый момент этой жизни чем то проникнут. Эти три секунды у него были наполнены сигаретным дымом и каплями дождя. … Столько труда потребовалось что бы он получил возможность жить, а не выживать. Но вот он сейчас: медленно идет вдоль дороги, посреди ночи, единственное, что не дает улице полностью погрузиться во тьму это редкие фонари которые освещают проезжую часть. Вокруг не души. Только он и его мысли которые поселились в его голове. В какой-то момент ему показалось, что он сходит с ума. Хотя от этого и не так далеко. Если вы спросите у него как он оказался здесь, далеко от дома ночью, с полупустой бутылкой виски, и пачкой сигарет, которая к слову уже тоже почти закончилось он не ответит. Возможно сочтет ненужным отвечать, а может просто проигнорирует ваше существование в данный момент, хотя на самом деле все ещё проще. Он не знает ответ. Все произошло довольно быстро. Вот конец тренировки, звонок с неизвестно номера, одна сказанная фраза, после этого последовали ещё слова наполненные фальшивым сожалением и сочувствием. Но этого он уже не слышал. У него в голове было 2 слова, одна фраза сопровождающееся кучей мыслей. А дальше в его памяти поселился туман. Вот так он оказался здесь. Полностью игнорируя холод, и неприятную боль в руке, шагая медленной походкой, и заполняя об разувшеюся пустоту алкоголем. И прокручивая в голове ту самую фразу. "Стюарт мертв"