Constant

В твоих глазах мнимая печаль и спрашиваешь ты о страхе. Глупо. Боюсь? Да. Ещё как. Куча написанных строк и все о лжи. Там где не я. От меня пахнет тяжёлыми сигаретами, жевачкой и кофе. Много кофе. Я язвительно хороша и в области придурков я-лучшая. В моей комнате разбросаны клочки бумаги, как и нервов. Все они о тебе. Ты - человек с богатым внутреннем миром. С множеством фантазий и вечно холодный. От тебя не пахнет сигаретами и ты не напишешь стихи о стихах. Ты странный. Кусок бумаги, что навредит миру не растворившись, но оставив свою тайну. Я спрошу. Глупо и честно. А ты боишься? Я знаю, что ты ответишь, но мне интересно. Мне важно и нужно. Давай я не буду говорить вслух. Ты знаешь, я не перестану говорить колкости. Гордись, только ты знаешь такую дрянь обо мне. Я не люблю фильмы о любви и комедии о похудении. Глупость какая. Я люблю серьёзность. Наверное, нуждаюсь в тебе и в твоих небрежно брошенных словах. Хочу быть как музыканты. Джим Моррисон с необычной белой гениальностью. Курт Кобейн. У него было плохое настроение и ружье. Брэд Делп. У него кризис среднего возраста, но в моём случае молодого. Марк Линкус. Они все недооцененны. Кроме меня. Так же они все гении. Может в какой-то мере я всё же не такой урод? Давай ты уедешь? Далеко. Не трогай главное камни с воды. Я их не люблю. Я эгоистично себя веду? Да. А чего ты хотел? Манящих слов без стадий отрицания во всей красе? Я лично, да. Снова. Ты сожги мои стихи. Как можно скорее. Не передавайся общему унынию. Это же грех. И бога нет. Или же не было бы этого. Где же ты?