Шепот сердца

Julien Marchal — Your name.

      Он устал.        Устал от вечных гонок, которые устраивает ему жизнь. Устал от работы, которую он до сих пор терпит только из-за хорошей зарплаты. Устал от своих мыслей, которые буквально съедают его каждую ночь. Он чувствует, как плывет в тумане, не встречая на своем пути ни одного маяка, что указал бы ему путь.        Так было до одного дня.       Небо было затянуто темными серыми облаками. Они казались необычайно тяжелыми, что еще чуть-чуть и рухнут вниз, похоронив под собой этот бренный мир. Но они всего лишь расплакались. Первые капли легко упали с небес, сразу же разбиваясь о землю. Тучи будто еще сильнее нахмурились.        Середина осени выдалась чересчур холодной. Порывы ветра безжалостно налетали, и холод тысячами острых иголок пронзал тело, заставляя невольно вздрагивать.           Находится на улице в такую погоду совершенно не хотелось. И домой тоже не хотелось. Тогда его взгляд зацепился за маленькое кафе, куда мужчина и зашел.        За стойкой его встретила девушка, примерно его возраста.         Красивая.       Угольно-черные волосы были затянуты в несколько небрежную косу, а глаза цвета морской глади с легким прищуром внимательно смотрели на него. Всего пару секунд. Затем на ее лице расцвела улыбка, подобно первому лучу солнца, озарив его темные пещеры души.       И в тот момент он понял, что готов утопать в этих омутах, в которых увидел целый мир, снова и снова.        — Что будете? — мелодичный голос разрезал тишину. Красивый.       — Латте.        Глаза девушки еще раз скользнули по лицу незнакомца, будто сохраняя его образ у себя в памяти, после чего кивнув, она приступила к выполнению заказа.        Он никогда не верил в любовь с первого взгляда, но с того самого дня, почему-то, стал заходить в то кафе каждый день. И где-то на подкорке сознания он понимал, что не ради кофе, которое было очень даже вкусным, а ради той, кто его делает, чтобы еще раз взглянуть в те омуты цвета необъятного моря. Их короткие встречи были глотком свежего воздуха в душной жизни. Он начинал жить этими мгновениями.        Постепенно они стали обмениваться незначительными новостями из жизни. Он узнал, что Вивьен — так зовут девушку — начала работать здесь месяца два назад, после переезда из другого города. А в один день она решила открыть ему свой небольшой секрет: параллельно девушка пишет книгу, и мечтает когда-нибудь ее издать.        Мужчина слушал. Слушал, запоминал, улыбался. И сердце затапливала волна тепла, когда он получал ответную солнечную улыбку. Ему казалось, что она только для него. Посетителям девушка улыбалась совсем по-другому.        Часы, что висели перед ним, показывали пол восьмого. Ему еще нужно было сделать отчет, но это не сильно волновало, половину он успел сделать на работе. Вивьен отошла, чтобы сделать кофе для очередного посетителя, а мужчина продолжал сидеть, подперев голову рукой, и смотреть, как ловко она выполняет заказ, будто даже не устала за весь день. Только вот она устала. Это видно по глазам. Наверняка сидела пол ночи над рукописями. И сейчас у него резко начинало разгораться  желание проводить ее домой, укутать в плед и проследить, чтобы девушка хорошо выспалась.        Мужчина выдохнул, качая головой. Чувствует себя влюбленным идиотом.        Когда Вивьен снова к нему подошла, то заметила, что выглядит ее собеседник хуже, чем перед ее уходом. Брови нахмурены, а в глазах читается усталость, и где-то далеко плескается отчаяние.       — Аллан? Все в порядке? — тихо зовет та, и когда взгляд обсидиановых глаз фокусируется на ее лице, продолжает. — Выглядишь более измотанным, чем обычно.        — Все хорошо, — отзывается мужчина, и расслабляется. Пытается. А сердце стучит как бешеное, грозясь вырваться из грудной клетки. Ему кажется этот стук оглушительно громким.       В глазах напротив проскакивает понимание. Вивьен ничего не спрашивает. Лишь тянет руку, убирая прядь его кудрявых волос. Улыбается.       Он улыбается в ответ.       Они стоят так еще пару минут, после чего Аллан тянется к одиноко висящему черному пальто на вешалке.        — До завтра, Вивьен.        — До встречи. 

—

      В начале декабря снег валит огромными хлопьями, хороня землю под белоснежным покровом. Иногда у мужчины проскальзывает мысль о том, чтобы упасть в этот снег и наконец отрезветь.        Так больше не может продолжаться.        Он думал, что чувства пройдут и не торопился их открывать. Вот только ничего не прошло. Все стало только хуже. Теперь к бесконечной усталости добавилась. . .  Любовь? Да, именно она. Теперь он уверен.        Острое желание сделать Вивьен счастливой усиливалось с каждым днем, стоило только увидеть полюбившуюся улыбку.        Так больше не может продолжаться. — думает Аллан, но не двигается с места.        На улице уже давно царит темнота. В парке красиво сияют фонари, до которых ему, впрочем, нет никакого дела. Мужчина поднимает глаза к небу, где россыпью сияют несколько звезд.        Рядом кто-то садиться. Ему не нужно поворачиваться, чтобы понять кто это.        Вивьен ничего не говорит. Она все видит. Все понимает. Она вообще всегда все понимает.       Удивительная.           Через пару минут Аллан все же поворачивает голову в ее сторону. Смотрит. В ее глазах цвета моря отражается луна. А еще появляется неизвестный огонек, когда переводит взгляд на мужчину.        — Холодно просто сидеть, — он встает, затем протягивая руку девушке. — Пойдем.        Вивьен сидит еще несколько мгновений и протягивает свою руку.           В парке нет никого. Кажется, будто в мире вообще не осталось никого, кроме них.        Они идут в неизвестном направлении, так и не отпустив руки друг друга. Время никто не засекал, поэтому неизвестно сколько минут прошло, прежде чем Аллан остановился.        Снег снова начал лететь с неба, на этот раз маленькими снежинками. Красиво. В этот момент Аллан осознает, что задержал дыхание. Он переводит взгляд с девушки обратно на небо. Выдыхает.        — Луна красивая, — шепчет.       — Настолько, что умереть можно, — таким же тихим шепотом вторит ответ.