Исповедь невольника

Я — живописный портрет, Что заставляет вас грустно вздыхать. Того, что скрыто за полотном, Вам никогда не увидать. Проходя мимо, вы тычите пальцем, Плюёте мне в самую душу, Я ниразу не назван страдальцем И никогда никому не нужен. Он убогий, бесприютный мальчишка! — Выдаёте вы, озлобленно скалясь. Но вы сами внутри как пустышки, А человечности в вас не видалось. Каждый день всё это слышать, Мне уже совсем не в мочь! Пора перестать томно гадать И сорваться, бежать прочь. Но сбежать не смогу никуда, Я в плену и безмерном коварстве. Пару гро́шей дают "господа", Я с рожденья бытую в их рабстве... Нет смысла в столь ужасной жизни, Невозможно всё это терпеть. Может, мысли мои и корыстны, Но я всё же готов умереть. Совсем рядом есть сад наперстянок, Их там столько, что просто не счесть! Я был бы не против взять на зубок, Листочков пять или шесть... Холодная, брошенная лирика, Что оставил я после себя, "Господином", заболтиво в кучу сгребя С надменной улыбкой была соженна. Среди миллионов унылых портретов, Что заставляют вас грустно вздыхать, Пустыми глазами, лишёнными чувств, Живой души, никогда не отыскать.