Смерти нет

Серой кошкой на мягких лапах придёт тоска Прокрадётся неслышно в душу – прогонит боль Умирает неспетой песней огонь в руках До свиданья, моя королева. Прощай, король. Тэм Гринхилл Пришел час. Она всегда чувствовала это на уровне подсознания, когда трава начинала пахнуть металлом пролитой крови, когда менялся ветер, раненым зверем стеная на разные голоса, когда цветы пламени начинали умирать в ее ладонях. Только она одна знала, как открываются стигматы на сердце и начинают кровоточить, наживую, незримо для остальных. Улыбка резала ее лицо острой болью, глаза кричали от неизбывной тоски, но никто не видел. Не понимал. Она не давала никому видеть. Ее бремя. Ее проклятие. Пусть живут и дышат пока еще могут, неведение-благо. А она вновь поднималась и уходила в леса, и вязала горькие нагретые солнцем травы, лила воск и ворожила, стараясь выторговать у безжалостного рока жалкие крохи времени. "Лунная, Морская, Золотая и Грозовая, простите меня. Я не в силах ничего изменить..." Молчала, закусывая губы до крови, призывала ночь, впитывая ее в себя омутами глаз, ворожила на огонь до боли в горле и судорог в пальцах. "Простите меня Верный, Огненный, Северный, Звездный, я не могу... Прости меня, мой Чудесный, мой Возлюбленный..." Волшебная и страшная сказка, которую пересказывают детям на ночь, шепотом заставляя чаще биться маленькие сердца. Дети любят слушать о страданиях героев, о их любви и счастливом конце, но эта сказка совсем другая. Счастливого конца не будет, а страдания... Хоть отбавляй. Перекрестье дорог, придуманных безумным сказочником, снова и снова будет сводить их в одной точке, обреченных на любовь, проклятых ею. И клеймо, выжженное в памяти вековым знанием, будет нестерпимо гореть и саднить столетие за столетием. Адская круговерть, воющий в волосах ветер, несчастье, впитавшееся в нее словно тень, которую невозможно отсечь - такова судьба. Но она не сдастся. Ни в эту эпоху, ни в следующую, ни через тысячелетия. Она не свернет с пути. Она перепишет страшную сказку, изменит конец, и в урочный час, когда от земли снова надсадно потянет горечью, она победно взметнет ладони с возродившимся в ее руках негасимым огнем. И смерти больше не будет. Ну а сейчас...Настало время. Послушно ложится в ладонь отполированная рукоять меча, и металл привычно холодит запястье. Жуткое зарево последнего дня встает над горизонтом. Рассвет пахнет кровью. Прощай, мой король... Надрывно, словно над мертвыми, кричат вороны, вечные спутники Ночной. Смерти нет...