Холодное сердце, замёрзшая душа

И вот он снова здесь, гонимый лишь подобием своей совести, запечатанной в портрете, который некогда был схож с ним как вторая капля воды. И вот он снова вгоняет в лёгкие едкий дым, пустым, будто безжизненным взглядом смотря на тёмное небо, украшенное звёздами, держа в другой руке бутылку с дорогим виски. За его спиной десятки убийств, возможно, даже сотни, но он никогда не считает. Ему не важно количество, важны эмоции. Убийцу давно уже ищет полиция, давно открыта охота, давно назначена цена за голову маньяка. Но Грея это не волнует, он хочет крови. Бэзил Холлуорд – так звали первого человека, которого он убил. Дориан ненавидел тех, кто учил его, как правильно жить. Кто говорил, как ему будет лучше. Кто лез с непрошеным осуждением и укорами. Это был аффект. В пылу эмоций он втыкает в его шею кухонный нож, медленно прокручивая, дабы старик ощутил всю ту ярость, которую пробудил в нём, пока кровь из его горла бьёт фонтаном, красная пелена застилает глаза. Мужчина хрипит, смотрит шокированным взглядом и пытается хоть как-то спасти свою жизнь, но понимает, что уже тщетно. Он боится. И это зрелище вызывает безумную улыбку и щенячий восторг в глазах. Он считает это красотой. И также считает себя сумасшедшим. Третий глоток виски уже не обжигает горло, он выдыхает в морозный воздух своё безумие, которое конденсируется, развеянное холодным ветром. Дориан возвращается в комнату, плотно закрывая дверь, и смотрит на когда-то прекрасный портрет, олицетворяющий его душу, абсолютно безобразный сейчас. Все с большим интересом наблюдает разложение своей души. Это то, кем он стал, но даже если бы у него была возможность что-то изменить, он бы ей не воспользовался. Внешне он молод, харизматичен и привлекателен, пока душа его гниёт на холсте. Накинув на него ткань, парень покидает мансарду, отправляясь в постель, с лёгкой улыбкой лелея в голове мысль о следующей его жертве.

***

Как же он ненавидел людей. Мизантропия усиливалась, как только он покидал свой пустой пентхаус. Но он старался держать её на привязи, как верного пса, готового загрызть любого за хозяина. Он был готов убить каждого. Каждого, кто встречался ему на пути. Но, сглатывая свои пороки, он учтиво улыбался людям, здоровался с ними и охотно поддерживал беседу, никогда не начиная её первой. Никогда. Грей был нелюдим. Три пачки его любимых сигарет и две бутылки виски пополняют запасы его скромной провизии, ставшей постоянной последние недели. Но он не пьёт. Выжидает, планируя свой следующий "выход". Пару дней спустя он наведывается к старому другу, пока экран отсвечивает считанные минуты до полуночи. Генри Уоттон был его другом, но, по всей видимости, таковым себя считал только Генри. Он был подобен Мефистофелю, который сделал его таким – гниющим заживо изнутри. Но был отличен от него своим слабоволием. В последнее время он часто сдавал позиции, пока сам Дориан жил по его указке. Он боялся жить так, как наставлял Грею, и пора бы за это расплатиться. Парень тихо входит в квартиру, пряча нож в рукаве. Уоттон не ожидает гостей так поздно, поэтому его лицо чуть искажается в удивлении, когда он видит парня в дверях. Любезно предложив ему чай, Генри покидает гостиную, и Грей бесшумно следует за ним, держа руку за спиной. Мужчина стоит спиной к двери и что-то режет, скорее всего фрукты, из-за шума чайника не слышит шагов позади. Парень заводит руку и приставляет нож к кадыку, который дергается, когда Уоттон сглатывает и рвано выдыхает. Генри аккуратно переворачивает нож в руке остриём на себя и немного разводит руки. Всё происходит донельзя быстро. Генри резко бьёт Дориана локтём, вонзая нож в бок, а тот разрезает ему горло – это можно было считать его фишкой. Все трупы, которых находила полиция, были с перерезанными горлами. И этот случай не будет исключением. Грей хватается за бок, пропуская кровь через пальцы, но сейчас это неважно. Он смотрит в безжизненные глаза мертвого друга и чувствует сплошное удовлетворение. Улыбка озаряет его лицо. Не надевая пальто, Дориан в одной рубашке выходит на улицу, выдыхая пар. Идёт домой, пока кровь оставляет следы, по которым его обязательно найдут. На это плевать. Парень доходит до дома и спешит на мансарду, где долго-долго курит в ночное небо, пока его пальцы немеют на холоде. Но ожидаемого облегчения не чувствует. Поэтому заходит в помещение и скидывает ткань с портрета, где появилось ранение, которое ему оставил Уоттон, но вместо крови из него вытекает гниль, образовывая лужу на полу. В припадке Грей наносит беспорядочные удары ножом по портрету, изрезая тот в клочья, а потом задыхается в крике, потому что вместе с ним он изрезал и свою душу. Кровь, сочащаяся из его тела, смешивается с гноем, растекаясь по полу, когда последний выдох покидает тело. Он умирает с холодным сердцем и вдребезги разбитой душой, замёрзшей от пронизывающего ледяного ветра. Зло для него было лишь одним из средств осуществления того, что он считал красотой жизни, и это зло съело его живьём.