Ликины рассказы

      Самыми счастливыми днями в детстве были те, когда гроза заствала нас с семьёй на даче. Взрослые, конечно, не были рады ненастной погоде: мало того спелая клубника, гроздьями лежащая на земле, теперь может сгнить, так ещё и сушёные на уличном столе дольки яблок забыли в дом занести. Не день, а сплошная неудача. А нам, детям, было хорошо. Возьмём по булке с корицей, заберёмся на высокую скрипучую кровать у окна, откроем шторы и наблюдаем, как капли дождя наперегонки скатываются по стеклу. Сверкающие молнии не видны — виноградная лоза, тянущаяся на крышу дома, закрывала весь обзор.       Когда нам надоедало наблюдать за капельками дождя, за отсутствием другого развлечения, мы начинали уговаривать дедушку что-нибудь рассказать. В прочем, долго уговаривать и не приходилось — рассказывать истории о своей жизни он любил, а приукрашивать их любил ещё больше. Так, одна и та же история из уст дедушки с каждым разом обрастала всё большим количеством деталей: то окажется, что в детстве над арбузными полями он пришельцев видел, то выяснится, что он на Кубе служил и об этом никому не рассказывал, потому что информация строго засекречена, а иногда и вовсе фантастические вещи, что Тарас Бульба — наш прадед. Это потом, в 5 классе мы узнали кто такой Тарас Бульба, а тогда верили. Не может же дедушка врать?       Дедушка и не врал никогда, он только фантазировал, но фантазии свои так уверенно рассказывал, что ни у кого и сомнения не возникало, что этот врослый серьёзный мужчина потешается над нами, рассказывая небылицы. Да. таким как мой дедушка только книги и писать, что ни день, то новая история с живыми персонажами, неожиданным сюжетными поворотами и неповторимым авторским слогом. Но писать книги дедушка никогда не пытался, зато любил читать чужие. Вот и тогда, рассказав нам очередную реально-нереальную историю, он снова открыл потрёпанный старый томик какого-то исторического романа, от которого мы его отвлекли.       А мы, насытившись и булками с корицей, и историей с небылицей, набравшись смелости аккуратно выходили на улицу, чтобы посмотреть с какой стороны сверкают молнии.       Встав у края виноградной лозы, чтобы нас дождик не замочил, и было видно небо, мы замечали молнию и отсчитывали: один, два, три, четыре… БА-БАХ — прерывал наш счёт гром. Чем больше времени проходило от появления молнии до громового раската, тем дальше от нас уходиола гроза.       Стоило только дождю успокоится, как взрослые сразу начинали собираться домой, чтобы успеть добраться в город.       Самые лучшие дни детства заканчивались в трамвае, когда мы, утомлённые днём приключений на даче, засыпали от равномерного стука колёс и лёгкого покачивания «маленького поезда».