Кладбище чувств.

Сегодня ужасный день. Метель покрывала город с самого утра. На сердце было холодно и тяжело, а в голове было больно. Если не учитывать обстановку в мире, то все прекрасно. Полностью прекрасно. "Да, Алексей, у тебя все чудесно." - похлопывает себя по щекам мокрыми руками с холодной водой на них. Бодрость с утра ему ни к чему, сегодня был объявлен выходной, а значит что никакой чёрт его не потревожит. А так хотелось бы. Было бы хорошо забыться от всего кошмара. От тех нескольких дней остался не малый след в памяти, а замять его, надо было бы. Но было больно. Очень, больно. 14 февраля — день освобождения Ростова-на-Дону от немецко-фашистских захватчиков. День же, всех влюбленных, да даже в шутку его поздравляли в сообщениях о дне расстрела Чикатило, конечно же не в серьез, но смешно. Радоваться в эту дату стоило бы, казалось, что для счастья нужно, живой, а значит шикарно! Но было и плохое отражение дня. Например, уже длящаяся почти год "война" исчерпывала силы. Грустно, тоскливо и печально. Но без этого абсолютно никак. Что он сделает, прошлого не изменить, а прекратить он не сможет. Сколько бы не пытался пообщаться с ним. С кем? Может его и наругали бы, но он скучал по Жене. Будет честен сам с собой, он пришел сюда, днем, не ради того чтобы посмотреть насколько охладела его душа, насколько он безжизненый стал, на то, насколько он тоскует. Он пришел сюда почтить всё. Память сразу всему. Этот день отбирает все самое дорогое, поэтому, в его календаре, он отмечен не как "День влюбленных", а как "День". Ростов крепко держит негативные эмоции часто превращая их в шутку, но тогда, он не смог даже написать еще одно слово, "памяти". Его рука, сползла вместе с маркером вниз по стене, а другая закрывала глаза из которых предательски лились слезы. Слишком горько, слишком долго, он грустил от прошлого. От того что случилось с Нахичеванью-на-Дону, просто, не мог Алексей не горевать, от того что творится сейчас, и, от того что он один. Мир окрасил белый снег, но все казалось не светлым, а больше блеклым и серым, картина печальная. Вот он хозяин, вот она погода, а мысли? Голова пуста. Ничего не может вспомнить, да даже не пытается, но сам знает, не нужно оно ему. Совершенно ни к чему. Так, а что же с Одессой? Ох, он и сам не разобрался. В одно время, они и дружить могли, в другое вообще готовы любить друг-друга до конца всего. А сейчас что? Сейчас ничего. Кроме пустоты, в обоих сердцах выжжена дыра, теперь же, все эмоции, все на этом сраном кладбище чувств. Хоронишь себя, значит закрываешь крышку гроба и другим. Ему кажется что он не справляется, но вот и метель слабеет. А он, уставши, сидит на скамейке. Яркий букет цветов, для кого? Он слишком выбивается из этой белоснежной картины, но придает живость. Можно, именно так он решил похоронить прошлое вновь? Да, возможно только так и мог. Возможно, будь рядом хоть кто-нибудь, он бы не был настолько печален. Главное жить. Главное, черт его жить. Букет был оставлен на той скамейке. И медленно, но настырно игрался снег так, что укрывал цветы в свой холодный плен. Также как и хозяина этого "праздника", это не день влюбленных. Это блядское "Кладбище чувств". Будь его любимый пистолет рядом, он бы хотел выстрелить во что-нибудь, он бы хотел выплеснуть свои чудно пляшущие эмоции хоть в чём-то. Но упав от бессилия, от чертовых чувств, на коленях, на снегу, он просто плакал. Открывал всю свою душу и выпускал всех сволочей демонов, что так непрерывно покрывали его вид. Он устал. Он скучал. Он чувствовал. Он рыдал.