Мозг

Пустой, выжатый насухо, иссушенный думами-дурами самыми разными, сжат, скомкан, старой, ненужной котомкой брошен без дела, спрятан в тёмном и пыльном углу моей всё ещё головы. Пазлами-россыпями, разноцветным ковром был когда-то, полным мыслей-решений-вопросов-ответов-желаний-признаний. Спит. Ждёт, что может, однажды, возможно, не факт, это сложно, но всё же вдруг чудом каким-то или простым сквозняком внутрь ворвётся оно — лёгкое, как озорной поцелуй с флёром весенней грозы, ароматом озона, сладкое, как медуницы цветок, краткое, как мимолётный прохожего взгляд — дуновение ветра. И он оживёт, распрямИтся, расправится вширь всей оболочкой скукоженной, свой обретая объём, цвет, свет и звук появится в нём!.. Но пока ещё спит без сновидений-дум-грёз сном…