На грани

А если бы она заболела перед поездкой и осталась дома? Если бы не подвернула ногу прямо перед возвращением домой и не нуждалась бы в помощи? Не говорила бы вежливо с Вовой, не рассказывала доверительно всё незнакомцу, как будто всей душой желая удержать его рядом хоть на мгновенье? Не пошла бы с ним в лес, какой-то странной частью мозга решив, что парочка незнакомцев в лесу безопаснее придурковатого местного и отдаляться от дома лучшая из её затей. Не заигрывала бы с ним вечером , сидя у окна с чашкой тёплого чая. Не хваталась бы за него как за соломинку хватается самый безнадежный утопающий. Не улыбалась бы ему своей тёплой, как солнечный лучик , улыбкой, не целовала бы его, в конце - то концов. Что бы тогда было? Из плюсов : 1) была бы жива, 2) оставалась бы в своём мире - сказке, 3) дом , милый дом, 4) не металась бы между предательством и зависимостью, 5) да в целом бы, не обжигалась. Все было бы проще, гораздо проще. Вот только она давно уже не верит в сказки, а мир вокруг, подернутый пеленой вечной осени, слишком напоминает о реальности. Точнее о том, что сейчас вокруг. Вряд ли это можно назвать реальностью. Хотя ведь наука давно доказала тот факт, что мы не видим мир таким, каков он есть. Наши органы чувств искажают информацию и «реальности» мы не видим никогда. Что же тогда из себя представляет реальность? Было бы кому ответить… Хотя на самом деле нет никаких если, и этого «если бы» никогда не было. Всё так как есть и даже вернувшись в самое начало, она бы не ушла. Куда тут уйдёшь, когда намертво привязан к человеку. Ну или не совсем человеку, кто его знает с такой-то завесой тайны. Вполне допускаю мысль, что он калян , хотя он же что-то про детство ребятам рассказывал… ой, ну не суть! Точно с ним что-то не так, не бывает у людей такого магнетического взгляда, оценивающего и притягательно холодного , впрочем тепло от него тоже было, точнее жарко. Простого слова «тепло» для этого ощущения недостаточно, когда ты каждой клеточкой тела ощущаешь жар, как кровь, будто стремясь достигнуть температуры кипения, разгоняется в твоих венах и сердце, не в силах совладать с этим, замирает в груди. Так и она, как сердце , не в силах совладать с ним. На самом деле нет ничего романтичного в зависимости от человека. Ломка, понимание всей ситуации, боль, отрицание, попытка оправдать его и так по чертовому кругу час за часом. В междумирье особо не поразвлечешься , вот и погружаешься в эти все ощущения. Нет, это не любовь. Это просто не может быть любовью. Любовь ведь светлое чувство, а её «зависимость» толкает её в пучины тьмы , где свет, кажется, просто не существовал-то и никогда. Боль, выбор, тьма и отчаянье, в вперемешку с желанием простого человеческого тепла и уюта, - вот её рацион на завтрак , обед и ужин. И однажды, устав от вечных американских горок , она наконец примет решение. Либо туда, либо сюда. А никакого если никогда не существовало и не будет. P.s. Только вот она ещё не поняла, что и инстанция «между» не достижима для неё. Стоять на двух ступеньках и не упасть невозможно. Побыстрее сделай шаг, милая. А не то шагать будет уже некуда.