не забуду.

Я помню эти дни, как прошлую неделю. Он тогда смеялся. Он тогда шутил. Он тогда любил. Он был холодным. С другими, не со мной. Он был ярким для всех и всегда. Он был..чем-то фантастическим, смещанным с долей прекрасного и олицетворял луну. Он любил зелёный чай с сахаром, овсяные печенья и сигареты. Он любил чёрный цвет. Любил рубашки и даже подарил мне одну, а ещё любил того, кто не был достоин этой любви. Он красил волосы в синий, мечтая перекрасить чёрной краской, но на вопрос «почему бы не сделать?», улыбался и отвечал: «потому что с синим я ближе к небу». Он был странный для меня, но до боли любимый. Мы ходили в парк за руку, чтоб теплее. Он давал мне свою кофту, когда я мёрз. Он целовал меня в щёку, когда слёзы лились из моих глаз. Он обещал, что в мой день рождения мы сходим в парк, посмотрим на уток, и сходим в питомник за его котом, кличку которому дам я. Но..он чёртов предатель. Он не выполнил обещание. Он не смог, Его больше нет. Я не увижу бутылок от синей краски. Не увижу зелёный чай и овсяное печенье у него в квартирн. Не дам кличку его коту. Я больше не увижу Луну.. Он тогда смеялся. Он тогда шутил. Он тогда любил. Он тогда заплакал. Он писал письмо, прощальное письмо, и рыдал как сука последняя. Он тогда скрывал порезы на запястьях, которые вот-вот разрезали синие вены. Он тогда покрасил волосы в красный, чтоб быть ближе ко мне, ведь я люблю красный.. Он набил восемь нарисованных мной татуировок. Ходил увешанный кольцами и подвесками, которые я дарил. Он ходил. Он смеялся. Он жил. А сейчас..он не смеётся. Он не шутит. Он не любит. Он не плачет. Но он - моя Луна. Та, на которую смотреть за окном я не в силах. Та, от которой слёзы наворачиваются и норовят солёным дорожками спуститься. Та, которая освещала ярче любого фонаря мой лес. Та, что живёт во мне.