Дурка

Мягкие стены... Пропитанный морфием воздух, Из Кубрика сцены, На тумбочках ловушки для мух И вот уже шестой день Я вижу один и тот же сон, Про то, как убивают детей, Про то, как сожгли чей-то дом. Рукавами сметаю пыль На окнах, решетки молчат О том, что мне духи кричат По ночам. Так жарко. Поломанные иголки впиваются в пятки И даже уже не жалко, Что сердце играется в прятки И даже уже не важно, Что щеки изъедены солью. Был ведь таким отважным, Но мозг погрызан таблетками будто бы молью. Рвусь в клочья, кричу, но... Что до меня им? Привяжут, посадят на стул И включат опять этот фильм, А я снова вижу лица печали, Дети плачут, просят сжалиться Как им помочь??? Мои корабли отчалили... А тело на стуле под током жарится И знаешь, что еще важно?! Я помню стихи шепелявого мальчика, И помню мне было не страшно, Когда провода прикрепляли на пальчики… А можно я буду писать вам письма?! О том, какой кафель холодный в душе, О том, что со мною известные личности, О том, что их стены задушат! А можно я из простыней вырежу белых ПТИЦ?! Может они смогут помочь тому ребенку, Что плачет во мне каждую ночь?! ... И все же немного больно, Что мне сказали: «НЕЛЬЗЯ!» И что не отпустят на волю. Простужены грустью глаза... За окнами плачет небо... Как будто об этих сгнивших телах. Не плачь! Ведь нас тут не было, МЫ ЕСТЬ! На других берегах...