искусство не может быть прекрасным.

рассвет. февраль. теплые лучи восходящего солнца бьют в окно. легкий, прохладный ветер дует в небольшую комнату. прямо сейчас в ней два подростка, один с рыжими волосами, другой- с каштановыми. рыжий парень-чуя накахара, мелодично перебирает струны смычком, создавая приятную, трепетную мелодию. другой же, -осаму дадзай. юноша сидит за мольбертом, алым, словно кровь цветом изображая на картине что то похожее на дерево. лучи солнца наровят пробраться в самую крону темной комнаты. ночной мрак уходит, уступая место огненной звезде. изящно, словно журчание родника, пробирающегося сквозь сумрак комнаты, накахара играет на скрипке. в то время, на холсте шатена вырисовывается силуэт, и становится понятно. это-дерево сакуры, прекрасно во всем обличии, цветущее, кровавое. оно написано на холсте именно этим цветом, будто сам художник вложил в пейзаж кусочек своей плоти, кусочек души. оба юноши, словно забыв обо всем, лишь безмолвно наслаждаются компанией друг друга. именно так они встречают свой рассвет.именно так встречает свой рассвет любовь.