Сон или ... реальность...?

От лица Автора

Вечер. Комната Люси. Окно было открыто, в комнату вливался лёгкий ветер. Шторы лениво колыхались, словно вздыхая вместе с ней. Люси сидела на кровати, скрестив ноги, в руках была чашка с какао. Плю спал у её ног, изредка дёргая лапой, как будто видел сон. За последние дни многое изменилось. Прогулки, разговоры, случайные встречи, смех. Стинг. Роуг. Они всё чаще появлялись в её жизни. И в мыслях тоже. Люси опустила взгляд, уткнувшись подбородком в край чашки. Неужели она правда... влюбляется? Или уже? Сначала она убеждала себя, что это просто дружба. Интерес. Благодарность. Но всё чаще ловила себя на том, как сердце замирает при сообщении от одного из них. Как она улыбается при мысли о фразе, которую сказал Стинг. Как она чувствует тепло, вспоминая взгляд Роуга. — Это не просто симпатия, да? — тихо прошептала она, будто боясь услышать свой голос. Сердце не обманешь. Оно уже сделало шаг навстречу. И пусть она не знала, кому из них ближе, пусть её чувства были запутанными, но... они были настоящими. Стинг был как солнце — яркий, дерзкий, способный вытащить из неё улыбку даже в самый хмурый день. Он заставлял её оживать, дразнил, бросал вызов. А Роуг — словно тень в полдень. Мягкий, тёплый, спокойный. Он давал чувство покоя и уверенности. Был рядом, даже когда молчал. — Я... правда, запуталась, — шептала Люси, глядя в окно. — Но с вами... мне не одиноко. В груди стало тепло и немного щемяще. Она не знала, что будет дальше, но впервые за долгое время позволила себе просто чувствовать. Не думать, не защищаться, не сравнивать. Просто быть. Люси прижалась к коленям и закрыла глаза. Пусть всё идёт как должно. Она не будет больше притворяться, что ей всё равно. Потому что сердце уже выбрало. Или... почти выбрало. — А от ключа до сих пор нет ни одной весточки... — Хмурилась она.

***

Следующее утро. Городская улица. Люси направляется в кафе. Солнце играло в листве деревьев, воздух был свеж, и, казалось, даже мир стал немного ярче. Люси шагала по тротуару, держа поводок Плю. Он виляющим хвостом радостно бежал вперёд, периодически оборачиваясь к хозяйке, будто подбадривая: "Ну же, иди быстрее!". Она выглядела как обычно. На ней было простое платье в мягких тонах, волосы собраны в лёгкий небрежный пучок, но внутри всё ощущалось иначе. Внутри будто тянулась тонкая струна, натянутая где-то между сердцем и животом. Трепет. Волнение. В груди чуть покалывало от мысли, что она может встретить кого-то из них сегодня. Она старалась отгонять мысли — глупости всё это, просто прогулка, просто утро. Но разум упрямо шептал: "А вдруг ты встретишь кого-то из них? Или сразу обоих? Что тогда?" "Стинг... Роуг..." — их имена звучали в её голове особенно чётко. Мысли перескакивали: а что, если кто-то из них снова напишет? А если увидит, заметит ли, что она изменилась? Она ловила себя на том, что стала чуть дольше подбирать одежду. Смотрела в зеркало не просто оценивающе, а с вопросом: увидят ли они меня по-новому? Она посмотрела в витрину проходящего мимо магазина, мимоходом поправила выбившуюся прядь. Когда-то она просто одевалась как удобно. Сейчас же думала, не слишком ли это просто? А может, наоборот, слишком нарядно? "Ты выглядишь так, будто хочешь понравиться им," — опять прошептал внутренний голос. Поймав своё отражение, её губы коснулась лёгкая нервная улыбка. — Люси, ты совсем рехнулась, — тихо сказала она себе, смеясь. Понравиться. Быть замеченной. Быть особенной. Для кого-то из них. Или для обоих сразу? Она впервые позволила себе не отмахнуться от этой мысли. Не отвернуться. Не упрекнуть себя за неё. А просто принять. И в глубине души ей чертовски нравилось это ощущение. Это трепет. Это что-то... тёплое. Живое. Давненько её не посещали такие эмоции. И, чёрт побери, ей не хотелось их глушить.

***

Позже. Телефон. Уведомление. На экране телефона замигало уведомление. Стинг: <Эй, Принцесса, я побил рекорд в аркаде. Признайся, хочешь реванш?> Люси прыснула от смеха. Этот тон — дерзкий, дразнящий. Такой его. Пальцы зависли над клавиатурой. Ответ хотелось написать сразу, но она выждала пару секунд. Пусть чуть подождёт. Как и она — с нетерпением. <Размечтался. Но если угостишь мороженым, то подумаю.> Отправлено. Сердце ёкнуло. Потом ещё раз. Да, теперь она чувствовала всё острее. Каждое слово, каждую реакцию. Она знала: теперь уже не может просто "дружить", как раньше. Это что-то другое. Что-то... личное. "Чего ты добиваешься, Люси? Флирта..? Или чего-то большего?" И сама себе ответила. — Я просто... хочу быть рядом.

***

Вечер. Комната. Подушка. Мысли. Свет лампы мягко освещал потолок. Плю дремал, растянувшись у окна, тихо посапывая. Люси лежала, прижимая к груди подушку и смотрела в потолок. Сердце било быстрее, чем обычно. Их глаза. Их голоса. Их смех. Их взгляды. — Почему вы оба..? Почему не один? Почему вы оба смогли... тронуть что-то во мне..? Она закрыла глаза. "Я боюсь. Боюсь снова поверить. Боюсь, что чувства окажутся иллюзией. Что всё исчезнет... как тогда." Но в то же время — она больше не чувствовала себя одинокой. Эти двое, такие разные, будто протянули к ней руки из совершенно разных миров. Один — как свет. Второй — как тень. Но рядом с каждым из них она была живой. Настоящей. А в груди был не страх, не пустота. А тепло. И Люси, прикрывая глаза, не отталкивала это. Она признала: да, она им симпатизирует. Обоим. И ей не хочется убегать. Пусть сердце дрожит. Пусть неясно, куда всё приведёт. Ей не всё равно. Сомнения подбирались, как тени к ногам, но теперь она не отгоняла их. Просто наблюдала. Да, страшно. Да, она не уверена. Но впервые за долгое время чувствует себя настоящей. Живой. И, может быть... любимой?