Пьяный рассвет

Мы медленно идём, любуясь рассветом. Идём с какой-то странной тусовки, на которую я попал совершенно непонятным образом. Как именно? Кто меня позвал? Может завтра вспомню, но не сегодня, не сейчас. Я пьян... ужасно пьян. А он спокойно идёт рядом. Такой статный и строгий... А мы точно вышли из одного заблёванного подъезда? - Красивый рассвет, - неожиданно говорит он, и я поднимаю глаза в небо. Голова кружится, поэтому я ничего не говорю, лишь незаметно киваю. Он улыбается мне. Нет, точно не усмехается над тем, как я еле плетусь по дороге. Его улыбка добрая, нежная... - Такой романтичный... не находишь? Я медленно поворачиваю голову. Его зелёные глаза смотрят прямо в мои. Нет, мне это точно послышалось, я же пьян в стельку. Но мы продолжаем смотреть друг на друга. Я всё больше тону в его прекрасных глазах. Они опьяняют меня сильнее, чем дешёвая водка, которую я, уже спустя десять минут после начала вечеринки, пил из горла. Господи, он всё это видел, но всё равно смотрит на меня таким ласковым взглядом... - Не против, как-нибудь встретиться? - Продолжает говорить он, ожидая ответ. Хотя я всё ещё ни разу не ответил ему. Впрочем, нет, я отлично помню один наш короткий разговор. Когда мы вышли, почти выбежали, из квартиры, держась за руки, и взбегая этажами выше, чтобы полиция не успела нас схватить (да, вечеринка была шумной). Мы с ним ещё сидели на ступеньках, пытаясь перевести дух и слушали, как началась облава. - Хах, а во время мы убежали! - Сказал я, радостно глядя на него и глупо тыкая пальцем куда-то вниз. Он усмехнулся, глядя на меня, и достал пачку сигарет из кармана грязных бурых джинс. Кажется, они были в блевотине. Только пожалуйста, не говорите, что это моя... - Будешь? - Спросил он, вынимая две сигареты из коробки. Он уже знал ответ. - Конечно! - Сказал я, ожидая, пока он протянет мне сигарету и зажигалку. Он зажёг свою и осмотрел меня, будто оценивая. Я не обратил на этот взгляд особого внимания и просто ждал сигарету, вытянув руку вперёд. И я её получил. А всё остальное как в тумане... - Здесь я тебя покину, - говорит он, возвращая меня из воспоминаний в реальность. - Что..? - Спрашиваю я, не до конца очнувшийся от мыслей. - Сам дойдёшь до дома? - Да, да, конечно... - Отвечаю я. Да, все эти вопросы и взгляды были плодом моего пьяного воображения. Этот парень просто слишком ответственный, чтобы бросить такого, как я. Ответственность - больше ничего. Он отворачивается и уже собирается идти, когда я тихо, не вполне осознавая, говорю ему: - Да, я хотел бы с тобой встретиться... Он оборачивается. На тонких губах играет яркая искренняя и немного усталая улыбка. - Тогда до завтра, Стэн Марш. Мои щёки теперь пылают не только от алкоголя. Он уходит, а я не успеваю даже спросить его имени. Но я буду его ждать. Завтра, на этом же месте. Боже, пожалуйста, пусть он придёт...