***
Мне сложно помнить Ваш портрет. Вам мой, наверно, тоже. Ваш тонок, сложен, как балет. А мой описывать негоже. Вы снова тут, на блике дней, Я в оркестровой яме, снова. Вы громко плачете теперь, Ведь блеф — всех сцен основа. Вы делаете три сотэ, И Он, конечно, видит. А я, крошив фаланги на струне, Лишь слышу эти крики. Вы спотыкаетесь, наверно, и Он поймать не сможет, Вам, вероятно, очень жаль, Но мне, поверьте, тоже.***