Темнота

Лежа в своей кровати, я никак не могу заснуть. Эта комната визуализирует безысходность. Отголоски творчества, потертые стены, мусор, которым завалено почти все пространство. Все это, собираясь в одну кучу, нависает надо мной. Все, к чему я не хочу прикасаться днем, выводит на бесконечный эмоциональный поток ночью. И сегодня это случилось опять, но что-то было не так, что-то вызывало особые чувства. Нечто залежавшееся на подкорках сознания дает о себе знать. Как скверна, с каждым днем, с каждым моим вдохом, с каждым мгновением оно все больше гнетет. Все сложнее становится не замечать. Оно всегда рядом, всегда с тобой. Когда ты закрываешь дверь квартиры в слабоосвещенном подъезде, оно будто стоит на лестнице и смотрит на тебя, подмечая каждое твое действие, как опытный охотник. Когда принимаешь ванну и краем глаза замечаешь темное пятно в углу. Когда ночью, выключая свет в комнате ты окидываешь взглядом мебель с вещами, примеряющую, как маску, человеческий силуэт. Ты чувствуешь на себе его взгляд и думаешь, что если продолжать не обращать внимание, оно рассосется само по себе, но тут же напоминаешь себе о многочисленных попытках забыть, выкинуть из головы. Нет, оно все равно вернется. Вернется, показав уродливое тело. Наденет рубашку и спросит. - "Ну, как у тебя дела?" Ты без конца начнешь трындеть о делах насущных, язык будет заплетаться от волнения, ты знаешь, что будет дальше, но надеешься на забывчивость, или, снисхождение. Твои слова и предложения обретают форму, говорить становится сложнее, челюсть постепенно сводит. Ты начинаешь чувствовать как мышцы рта становятся плотнее и расширяются, заполняя свободное пространство, набухая от прилива крови, дикция ухудшается, но ты продолжаешь говорить, добавляя красок в диалог, стараясь избежать неминуемого. Чтобы сбить с толку, ты почти плачешь давя на жалость, рассказывая о том, почему не спишь ночами и почему тебя так часто царапает кошка. Это бессмысленно. Язык воспаляется, будто его укусила оса, ты ничего не можешь поделать с его деформацией и принимаешь его суть. В конце концов ты ощущаешь у себя во рту плод твоего монолога. Это кусок склизкой плоти и жил, бесконечных наростов грубой новой кожи, и старых, незаживающих, гноящихся ран. Ощущая это частью рта, по инерции ты продолжаешь с трудом двигать челюстью, пытаясь хоть как-то размять ее, но и это вскоре будет невозможно сделать. Остается смириться. В конце концов ты убираешь его сильную руку с головы, потому что начинаешь задыхаться. Меня начинает трясти. Лежа в собственной кровати я не могу усмирить свои чувства. Подбежав к двери ванной я только и успела склонить голову для извержения рвоты. Скверна решила выйти на свет как симптом. Чтож, когда-нибудь это должно было случиться.