Бредни Юрчика.

В маленьком городе, Даже не "кое-где"! Именно в городе, В маленьком городе. Жил был поэт. Временами, нет-нет Да увешивал город Стихами, что сил нет! Однажды поэт... Ох, кудрявый поэт! Так задорно исполнил С артистом дуэт. И тот самый дуэт Новый музыковед. Заприметил, спросил: "Ты писал сей куплет?" "Да!" -ответил поэт. "Я писал сей куплет." Подошёл книговед: "Он писатель, поэт! Так прими ж его ты под свой кров." "Я готов!" - говорил восторгаясь кудрявый поэт. А учитель, как и советовал книговед, Взял под кров. Как же счастлив был мальчик-поэт. Написал в благодарность мальчишка куплет, Где легко говорят поэт и музыковед. И на этом история кончилась. Он погрёб себя под завалом творчества. Но давайте вернёмся немного назад, К временам, когда можно хоть что-то сказать. Мальчик был прогрессивен, умён и находчив И рифмы любил он придумывать очень. А после прихода... Музыковеда. Жизнь развиваться стала... Словно ракета! Стремительно, быстро, ещё неожиданно. И смерть пришла в дом, когда было невиданно. Умер учитель, умер музыковед. Ах, как горевал тогда бедный поэт... Он вроде и жил как раньше, но всё не то. Красивей он стал, богаче... Но ни за что. Он никогда не забудет тот липкий страх. Последние слова смерти на тех губах. -------------------------------------------- Заработок стал приносить всё меньше дохода. Работа, как раньше, не приносит комфорта. Надо придумывать что-то. Но что? Рифмы теряются между строк перевода. Белые стихи, белые стихи, мусор, мусор. Белые стихи, белые стихи, в мусор, в мусор. Белые стихи, рифма! Нет, надежда та пуста. Лишь переработана ещё одна часть листа. Рифмы больше нет, нет и денег, и нет тут смысла. Его искусство - не искусство, порыв вандализма. На этом история кончилась. Он погрёб себя под нажимом творчества.