можно признаться хотя бы себе

"сирена сидела на берегу, пела свои манящие песни, но все её боялись. один мальчик без спроса матери взял сопилку и пошел туда, сел на берег и начал играть, их песня - олицетворяла тишину и долгожданный покой сирены." Было написано это на белоснежном листке. Этот город так пуст,так мрачен и безвкусен,что даже напоминает мой внешний внутренний мир,что тоску навевает.Здесь ничто не примечательно,даже скучно неким образом.Здесь все заурядно,как и у других.Самые обыкновенные постройки,люди,дороги,поступки — да вообще все,что может быть.Быстро устанешь.Меня тошнит от этих жизнерадостных детей,которые что и делают,что только носятся,орут,что же им еще делать? Я не знаю ответа на этот вопрос. Пусть делают что хотят,меня это не касается. Моя рука устала от бессмысленных рукописей,что мне самому не нравятся. Уже глубокая ночь,а я все еще сижу и порчу себе зрение.Ненавижу себя за это. Уведомление от контакта "мама": — Ложись спать.Нечего сидеть за этим.У тебя все равно таланта нет. — Хорошо. Последовал ответ. У меня вспотели руки,мне плохо от одной мысли о ее словах.Смотрю я в печальное окно,чей пейзаж снаружи еще печальнее.Полумрак. И мне вновь кажутся мои страхи в этой темноте,ничего не видно,кроме света телефона и окна,чье свечение падает прямо на меня. "Спокойной ночи" - думаю я,ложась наконец спать,зная,что завтра надо вставать.