Мысли, прошлое — Давай забудем

Взять карандаш, нарисовать то, о чем думаешь... Да конечно, будь все так просто.

***

Уже пять потраченных листов, два сломанных карандаша и никакого воображения. Совсем. Прям вообще ничего. И как, по вашему, жить художнику, который рисовать не может? Правильно, никак. — Надо отвлечься, — парень смотрит на гитару, которая уже себе одеяло из пыли сшила, видимо ей холодно в этом доме. Не постеснявшись сдуть своеобразное покрывало, брюнет взял в руки давно позабывшийся инструмент, вспомнив одну красивую мелодию, он перебирает струны, левой рукой плывя по ладам, и постепенно уходит в свой мирок. Скрип. Лопнула. Струна лопнула. — А, — в ступоре произнес парень. Ну разве не смешно? — Извини... — какой человек будет просить прощения у гитары? Парень поставил инструмент на прежнее место, и пообещал себе что больше не притронется к ней, или просто отдаст ее кому-нибудь. И опять он погрузился в раздумья, возможность занять себя чем-то уже кажется сказкой. Ну серьезно. — Помню когда-то я любил танцы, даже на сцене выступал. Уверен, что теперь моей гибкости можно только посочувствовать, — что-то даже несмешно стало. Посидев пару минут, брюнет почувствовал себя странно. — Почему так холодно?.. — тошнота пробиралась через глотку. Парень встал и начал обходить квартиру, и с каждым шагом он все больше не понимал где находится. Неужели он так долго не выходил из своей комнаты? Да какая «своя комната», это твоя квартира, что ты несешь? Зайдя на кухню, он увидел окно, открытое нараспашку, и восемь незнакомых кружек, стоящих на столе. — Зачем так много? — восемь кружек когда он живет один, какого черта. Из всей этой кучи две уж слишком выделяются, одна, видимо, любителя кошар, а другая... странная какая-то. И почему они все такие пыльные? — Моя что ли? — что-то кольнуло в груди. — А где мои друзья? — пришел в ужас. Он ведь так и не понял.