Психбольница

«Ты все еще здесь?» На полу лежала табличка с этой надписью. Проклятый Ромка не любил говорить и оставлял сообщения на дощечках и стенах. Компот поднял голову. Компот 404 стоял перед ним, положив руки на бока. Компот посмотрел на него снизу вверх. Волосы были растрепаны, насколько помнил Рома у его клона сзади пряди шевелюры испачканы кровью. Чужой или собственной — неизвестно. На голове лежали наушники. Однажды Компот слышал как из них играла песня «Front Street». Из глаз с черными белками и красными зрачками текла красная жижа. На щеках нарисованна красная полоска, похожая на вечную улыбку. От нее лицо Компота 404 приобретало выражение акульей морды. Одежда была нестираная и испачканная кровякой. По спине прошел привычный холодок. Нет. В этот раз Компот не будет его бояться. -Отвали. Компот 404 сел в позе лотоса и взял в руки дощечку. Он стер с нее надпись. На его пальзах остались кровоточащие занозы. «Ему больно?» Проклятый Рома вдруг нажал на глаз. Глазное яблоко хлюпнув выгнулось под его пальцем. Оно стало похоже на черную очищеную от кожуры круглую виноградину. С неприятным хлюпаньем из века вылилась красная жижа. Компот отвернулся. Его тошнило. Компот 404 сунул ему табличку со свежей надписью: «Хочешь сбежать?» -Я сказал: отвали! Ты вообще меня убить хотел! На табличке снова появилась надпись: «У тебя нет другого выхода. Мы должны сотрудничать.» -Ничего я тебе не должен! «Как знаешь. Но я тебя не оставлю.» Фиксай смотрел на свои руки. Они все также были темно-синими, словно покрытые чернилами из ручек. Рядом с Фиксаем на кровати лежали белые перчатки, которые ему дала врач. Спокойно улыбнувшись Саня натянул их на ладони. Максим лежал на полу свернувшись калачиком. Он перестал что-то чувствовать. Без экрана компьютера все вокруг казалось бессмыленным и мрачным. Обняв ноги руками Макс зарылся носом в ткань штанов. Незаметно для себя он уснул.