__________
Поворачиваю ключ, открываю дверь и заталкиваю этого человека внутрь. Я живу на третьем этаже, но с ним было сложно подниматься даже туда. Я устал и хочу спать, а не это вот всё. И зачем я только решился на это? Мог бы привести его в чувства тогда, и уйти со спокойной душой домой, — но нет! — нужно было притащить его сюда... Он сейчас явно ничего не понимает. — Что за хрень?... — мямлит он, держась за голову, запуская свои пальцы себе в волосы. Видимо, его организм очень тяжело переживает пьяное состояние, хоть и сейчас в его голосе уже слышаться нотки трезвости. Я же без раздумий хватаю его за руку, проходя вместе с ним по коридору. Не позабыв закрыть дверь, естественно. — Идём, бедняга, — ели как он плетется за мной, всё ещё не понимая, что происходит, и куда его привели. Да и не буду я с ним что-то делать. Просто уложу спать, а потом, утром уйдёт, а то оставлять его на улице я не хочу; неправильно это всё-таки. Ничего же такого всё равно не случится. А где уложить его, я не знаю. Есть моя комната и... Зал. Точно, могу на диване. Принесу одеяло, подушку, пусть спит, завтра уйдет. Я бы мог вообще его не брать с собой, но если бы с ним что-то случилось, то меня бы совесть замучила, — можно сказать, из-за меня человек пострадает, ну, и из-за алкоголя. А сейчас он уже потихоньку приходит в себя, — вон, сидит на кресле, закрыв лицо руками, зачем-то. Ну, каждый справляется с похмельем по-разному. Надеюсь, его не будет тошнить. Я ему тут даже подушку взбиваю. Вот так вот. Люблю, когда людям хорошо, если честно. Даже не знаю, почему я такой хороший. Может, из-за мамы? Она-то меня постоянно доброте учила. — Всё нормально? — спрашиваю я, подходя ближе к парню. Скорее всего — нет. Представьте: вас пьяного привёл куда-то какой-то человек и уже подготавливает постель. Разные мысли могут прийти в голову то. — Н-н... Не особо, — пробубнил он, сжимая грудки на своей черной, кожаной куртке. Да и футболка у него чёрная, и штаны тоже, да даже перчатки без пальцев такие. Интересно, а нижнее бельё у него тоже такое? Пх- — Понятно, — поговорил я, осторожно хватая его за руку, и так же осторожно поднимаю с места, говоря: — давай, идём. — Зачем? — с ходу же говорит он, выбравшись из моей не сильной хватки. — Ну, как зачем? Ты же пьян! Тебе лучше сейчас переспать... — С тобой?... Я хочу сделать вид, что не слышал это, но всё же... какого черта?! Я надеюсь, его пьяная голова просто не соображает. Надеюсь, что он ни какой-то там извращенец, что сейчас воспользуется моментом. Потом и помогай людям. — О-ой, о-ох, извини... — рыжий потирает затылок, пока его глаза бегали из стороны в сторону. Ясно, я был прав. Скорее всего, алкоголь просто играет свою роль, и всё. Надеюсь, проблем не будет с ним, он поспит здесь, а потом — уйдет восвояси. Возможно, снова в баре встретимся, — почему-то мне кажется, что из тех, кто любит по ночам гулять, а я как раз работаю с вечера до ночи. — Мх, ничего, — мямлю я, скрестив руки на груди. Я-то же не обиделся на него, или рассердился. Но только бабочки в животе делают сальтухи и танцуют лезгинку, почему-то. Скорее всего из-за того, что я никогда не отставлял кого-то ночевать у меня дома. Довольно странная реакция, не так ли? А он лишь кивнул мне, подходя ближе к дивану, смотря на меня, будто бы прося разрешения. Ну, конечно же, я ему разрешаю. Я ведь именно для этого привёл его сюда. Но все равно смотрит на меня так, будто бы спрашивая: «зачем всё это?» — Просто... Куда ты пойдешь?... На ночь глядя то... — неуверенно говорю я. Он мерит меня взглядом, нахмурив брови и держа руки в карманах. Его зрачки, расширены, а щёки покрыты лёгким румянцем; от чего именно не знаю: либо от выпитого алкоголя, либо от чего-то ещё. А сейчас его лицо расплывается в довольной ухмылке. — Ну, спасибо, Эрел Грей, — говорит он, разводя руками. Я удивлено смотрю на него. Откуда он знает моё имя? Я же ему не говорил. — Откуда ты... — На бейджике было написано. Ой- Чёрт, я дурак. Именно поэтому люди и носят бейджики... Я лишь покачиваю головой и, почесав затылок, хихикаю. А он снова улыбается. — Хах, ты мне нравишься, Эрел Грей, — говорил он, сложив руки на поясе, и рассматривая окружение. — ух, а у тебя так чисто, не то, что у меня, — произнёс он. — А у тебя что, срач дома? — спрашиваю его, улыбаясь. Даже не знаю, грубо ли это прозвучало, или нет. Ну, похоже, этот Оранжевый не обиделся, или типа того. — Нет, хах, — повернулся на меня. — скорое всего, мм, творческий беспорядок, да, — он подходит ближе. — ты знаешь, я художник, — улыбается он. Художник? Если он серьезно, то хотел бы узнать, что он там рисует. А, если честно, не похож он на того, кто является художником. Уж извините, если это стереотипы. — Правда? — спрашиваю я, всё так же улыбаясь. — Правда, — говорит он, походя ближе к дивану. — могу нарисовать что-нибудь, но уже завтра, — он начинает снимать с себя куртку. Ой. — Мх, хорошо, — быстро отчеканил я, выходя из комнаты, и уже из коридора говорю ему: — спокойной ночи! — по началу была тишина, а затем, он ответил тем же. Думаю, мне тоже уже стоит пойти спать, хотя я и думаю, что это будет сложно — буду переживать из-за того, что у меня дома кто-то спит. Да и к тому же, он же не совсем трезвый. Хотя, наверное, уже отрезвел. Наверное. И я же все же решил пойти спать. Переоделся в футболку и шорты и улёгся на кровать, всё ещё думаю обо всём этом. Делать добрые дела так сложно. И надеюсь, что он просто скажет мне завтра «спасибо», может, что-нибудь ещё, а потом уйдёт. Мне как-то не удобно, что-ли... Вот так общаться с людьми... Я чувствую, что засыпаю. Зевнув, я перевернулся на бок, закрыв глаза. При этом обнимая подушку.***
Что-то заставило меня проснуться. Будто что-то упало где-то в другой комнате. Да и этот скрип пола... кто-то ходит по моему дому? А это он? Но... Зачем? Что он там делает? Я быстро встаю с кровати, машинально смотря на телефон. Восемь часов утра. Закинув телефон в карман, я пулей выбежал из комнаты, чуть не падая. Слышу какую-то возню на кухне. Забегаю туда и вижу: ничего страшного нет. Он... Готовит. Я бы офигел, но... Хотя нет, я офигел. Во-первых: я бы и сам приготовил, во-вторых: я почувствовал, что это я у него дома. Но злиться, или возмущаться я не стал. Скорее всего, я просто был удивлён. — Доброе утро, — говорит он, готовя на сковородке яичницу. — извини, что хозяйничаю тут, — он отключил плиту. — Да, ничего... — промямлил я, махнув рукой. Надеюсь, он жить сюда не пришёл. Да и вообще, жильцов мала в этом доме, — здесь все друг друга знают, и слухи быстро распространяются. Узнают, что какой-то парень переночевал у меня, — то привет надписи на стенах — "парень из шестой квартиры — гей!" Ух, даже думать об этом не хочу. — Спасибо, что не злишься, — говорит он, уже положив тарелку с едой на стол. — приятного аппетита. На столе одна тарелке. Значит, он приготовил... Только мне? Зачем? Либо он очень хороший, либо... Это оплата за то, что он послал у меня? Понятия не имею, но было как-то не ловко. — О, оу, ну что ты? Не стоило... — пробубнил я, скрестив свои пальцы. Да, действительно, ужасно не ловко. И ладони ещё потеют, блин. — Да, ладно, — говорит, подходя ближе и хлопая меня по плечу. — мне не сложно, — продолжил он. Такая странная ситуация, подобной которой я ни разу не попадал. Действительно, в первые какой-то незнакомый парень готовит мне еду. Да ещё и улыбается так дружелюбно, иногда хитро. А глаза выразительные, что осматривают меня с ног до головы. Чёрт. А ведь он действительно пялит на меня. — Я не успел переодеться, — произнёс я, думая, что дело именно в этом. — Вижу, — отвечает он мне, сложив руки в карманы. А он-то уже успел одеть свои вещи. Уходит уже, похоже. — думаю, мне пора, — почесав затылок, он неуверенно улыбнулся. Не думал, что скажу это, но я не хочу, чтобы он уходил. С виду хороший парень, готовить, наверное, тоже умеет, да и улыбается так по-доброму. Мы бы могли... Подружиться? У меня дефицит с друзьями какой-то, если честно. — Да? Хорошо, пойдём провожу, — не решился я предложить дружбу, — побоялся. Не особо умею заводить друзей, если честно. А он улыбнулся и пошёл за мной. ... Открыв дверь, в прихожую залетел прохладный воздух с подъезда. Было тихо. Рыжеволосый последний раз посмотрел на меня, когда закончил обувать обувь. — Блин, чувак, я у тебя похоже свои сигареты в зале отставил, принесешь? — и снова улыбается мне. Конечно же я соглашаюсь. Быстрым шагом добрался до зала, забрал пачку со столика и вернулся обратно, протягивая ему. — Спасибо, — говорит он, забрав их, и встав с места. — ну, пока? — он протягивает мне руку. Я же как дурак просто стою, не понимая, что мне делать, будто бы в первые мне руку дают. Поэтому просто приобнял его. А он-то явно удивлён ещё сильнее. Я отстраняюсь он него, намного краснея. — Пока... — отчеканил я. Он лишь покачал головой, и, неуверенно улыбнувшись, вышел из комнаты, закрыв дверь. Я же закрываю её на ключ. ... Ну все. Он ушёл. И, возможно, я его больше не увижу. Это будет печально. Ну лучше мне сейчас пойти поесть.__________
И снова работа, и снова барная стойка. 19:33. Снова посетители, снова алкоголь, и иногда едкий запах каких-то дешёвых сигарет. Знакомых рыжих волос, среди этих одинаковых и мыльных лиц, я не наблюдаю. Хотелось, чтобы он пришёл сейчас, я бы ему спасибо сказал за то, что завтрак приготовил. Я вообще не умею первым начинать разговор, если уж на то пошло. И думаю, что я его уже не дождусь. Всё равно скоро домой ухожу. Но. Как же я удивился, когда заметил те самые рыжие волосы. Он шёл прямо ко мне. Опять пить? Или что-то другое? — Здравствуй, — произнёс он, положив одну руку на стол. А он смотрит прямо на меня, улыбается. И от него же исходит запах сигарет. Уже давно было понятно, что он курит. — Привет, — промямлил я, улыбаясь, и немного краснея. Он выглядит как совершенно свободный человек, которому в этом мире можно всё, — нет ни законов, ни правил. — Как работается? — спрашивает он. — Ну, нормально, — и это первое, что пришло мне на ум. А что ещё сказать? Тем более, у меня в голове не мысли, а каша. — А ты... — он посмотрел по сторонам. — когда освободишься? Зачем ему это? Зовёт куда-то, что-ли? Возможно. — Ну, с восьми часов меня заменят, а потом я свободен, — тихо произнёс я, видя в его глазах некий азарт. — Отлично, — сказал он. — тогда жду тебя в кафе «Лолита», в восемь вечера. Это что-то типа свидания. Свидания? Что? Он серьёзно? А всё происходит не слишком резко, или это просто встреча? Блин, я чуть стакан не уронил. — Свидания? — неуверенно произнёс я. Я действительно был удивлён. — Ну, если хочешь, то это просто встреча, — поговорил он. Ясно. Просто встреча. Но зачем ему то встреча? Пока я раздумываю, он заходит ко мне за барную стойку. Я бы удивился, ведь так нельзя, но я удивился из-за того, что он поставил свои ладони мне на плечи! — Мы ведь друзья, да? — шепчет он, пока на нас пялят некоторые из присутствующих в этом баре. Чёрт! И что же мне остаётся делать? Особенно после того, как он стал поглаживать меня. — Ну, да, — выдавил из себя, смотря куда-то в пол. Это очень странно. Хочу провалиться под землю, и больше никогда от туда не выбираться, хотя я облегчено выдыхаю, когда отпускает меня. — Тогда буду ждать тебя там, — он подмигивает мне и, как ни в чём не бывало, уходит. Слышу как закрывает дверь и меня бросает в дрожь. Это. Было. Странно. И, чёрт возьми, очень смущающе! Может, мне не идти туда? Вдруг, ничем хорошим это не кончится? Может, он насильник какой-то! Или даже маньяк! Хотя, он мне показался таким хорошим, совершенно неплохим. И глаза у него добрые, хоть и красные, как у вампиров. Ладно уж, приду я туда. Всё равно после работы у меня никаких занятий нет. Я покачиваю головой, будто бы соглашаясь со своими мыслями. Затем и дотрагиваюсь до своей шеи, и мои глаза округлились, когда я понял, что на мне нет моего ожерелья. Чёрт... Посеял где-то... Или же...__________
Случай с ожерельем не давало мне покоя. Я не знаю, куда его дел, куда положил. Я, если честно, очень расстроен, — это ожерелье мама подарила. Оно мне очень дорого. Я такой неудачник, честное слово. А все мысли о том, что это мог сделать он, я отталкиваю. Это не может быть он! Нет, нет! Не может быть! Я не хочу в это верить, особенно сейчас, когда я уже подхожу к этому кафе. Обычное, миленькое кафе. Никогда не ходил в кафешке, — не было желания. Да и зачем мне туда идти? Смысла нет. А сейчас есть смысл — меня пригласили. Что-то типа свидания, или просто встречи... Ладно уж, поехали. На улице меня никто не встретил, поэтому сразу зашёл внутрь. Довольно уютно, тихо. Люди сидят за столиками, общаются, едят, пьют. В прочем, делают то, что обычно делают люди в кафе. Приятная атмосфера. И я сам немного дернулся, когда кто-то подошёл ко мне. — Привет, — прозвучал довольный голос. Знакомый такой, уже будто бы родной. И это он. Я рад его видеть. — Ох, привет, — выходнул я, смущённо улыбаясь. А он пришёл в той же самой одежде, не то, что я, — старался одеться покрасивее. Он улыбается мне, рассматривая моё лицо, а затем хватает меня за руку, говоря:"идём". Я послушно следую за ним, до столика возле окна. Это всё так... Официально? Прям как... Настоящие свидание... Да и он сажает меня на стул. — Ну, — протянул он, сев на место, что напротив меня, и скрестив свои пальцы. — рассказывай, — Что? — удивился я. Мне не то чтобы некомфортно находится с ним, скорее всего, я просто волнуюсь. А он, похоже, нет. Он кажется таким спокойным, собранным, уверенным в конце концов. Мне это нравится... Ну, такое спокойствие... — Как у тебя дела? Что обычно делаешь? И тому подобное. — говорит он, подставив ладонь под подбородок. Он улыбается. Хитро так. Я поёжился. В голову приходят разные мысли, но все странные и неприятные я стараюсь откидывать. — Я... — замялся я, а потом, уверенно продолжил: — можно я узнаю твоё имя? — Оу. И тут же он перестал быть таким уверенным, да и взгляд его изменился. Он некоторое время молчит, а потом говорит: — Генри. Генри Редрих. Зови меня так. — после чего он снова, похоже, успокаивается. Ясно. Генри. Я улыбаюсь ему. Он действительно довольно прикольный и милый. Уверенный и, сам по себе, крутой, хоть иногда и ломается. Интересно, популярен ли он среди людей, или нет? С одной стороны, кажется, что он — скрытная, тихая личность, а с другой — добрый весельчак, от которого зависит атмосфера на вечеринке. Хотя, те слова, которые он говорил ещё в первый раз, когда он его встретил, наводит на странные мысли; мысли, от которых хочется избавиться. — Хорошо, — улыбаюсь я. Да и он мне в ответ тоже. Ему подходит улыбаться. Не знаю, почему он был таким депрессивным в нашу первую встречу, но я не хочу думать об этом. Сейчас же он весёлый? Весёлый. Да и у каждого может быть плохой день. Я-то тоже думал об смерти: когда папа ушёл, или когда мама умерла. Было так тяжело, но я же справился, ведь так? — Можно, я скажу глупость? — как-то странно начинаю я. Он удивлённо смотрит на меня. — Валяй. — пожимает плечами. — Ты действительно хотел напиться и откинуться? — спрашиваю и внимательно жду ответа. Кажется, что у меня обострился слух. Да уж. Глупость несусветная. И зачем я это спросил? Понятно же — об таком на свиданиях не говорят, хоть это и вовсе не свидание. А просто дружеский разговор, так ведь? И как-то резко стал хмурым, и тот огонёк в глазах куда-то пропал. Чёрт возьми. Я явно не должен был об этом говорить. Сейчас он осматривает меня, и всё сильнее хмурится. Но затем, он, будто бы, засветился от счастья, перестав хмурится. Облокотившись о спину стула, он сказал: — Конечно же нет, — с лёгкой насмешкой говорит он, покачивая ногами, и закинув одну руку за спинку стула. — а ты подумал иначе? — спрашивает так, будто смеясь над всеми людьми, что наложили на себя руки. Ох, не хочу я так думать, но эти мысли сами лезут в голову: что-то мрачное, тёмное, плохое. Невольно представляю этого человека повешенным, со вскрытой веной, или вообще, как он спрыгивает с многоэтажки, и бросается под поезд. Фу, какой ужас... Лучше не стоит загонять в свою голову такие мысли. — Будто бы я, наилучший человек на свете, может сделать плохо себя? Хм. Наилучший. Я, конечно, ничего против этого не имею, но... Может, это его защитная реакция? Что-то я ему не верю, если честно. Уж слишком он... Идеальный? Пафосный? Я даже не знаю, какие слова подобрать. Но, я думаю, не стоит сейчас об этом говорить. — Ну, я думаю, ты довольно непредсказуемая личность. — произнёс я. И тут же в горле застрял ком, ведь он опять смотрит на меня так, будто убить хочет. Похоже, я абсолютно не умею общаться с людьми. — А ты довольно милый. Знаешь, ты мне нравишься, ха-ха. И этого было достаточно, чтобы вызвать у меня табун мурашек, и заставить мои щеки покраснеть. Он считает меня милым? Правда? Честно-честно? Блин, это так... Мило с его стороны?... Я ничего получше не придумал... Я лишь смущаюсь, хоть и похоже, я ему нравлюсь как друг. Не более. Но меня это не расстраивает. Он мне тоже нравится. Но только по другому. Например, мне нравится лето, нравится моя работа, нравится фиолетовый цвет, нравится хвостик у этого парня, нравится его милое, кукольное лицо, нравится его характер, нравится он сам. Простыми словами, я люблю его, хоть это довольно тяжело принимать. Он — словно приливная волна, что отдаляется, а затем, наступает ещё раз, но только уже сильнее. Он как яркое солнце, или горячий огонь. Я думаю, с ним будет очень комфортно ходить летом куда-нибудь, пока светит солнце, и лёгкий ветерок раздувает волосы. Хочу, прогуляться с ним когда-нибудь. Всё-таки, сейчас лето. — Мх, ты тоже очень хороший... — неуверенно и смущённо произнёс я. — а... Можно я ещё раз скажу глупость? Он снова удивлено смотрит на меня, приподняв бровь. Но, а сейчас, он улыбнулся. — Конечно. — и смотрит на меня. А я сейчас сжимаю кулаки, собираясь с мыслями. Один. Два. Три. — Я люблю тебя. Вот. Я признался ему, и уже жду, когда он скажет, что это типа смешная шутка, или он разозлится, или расстроиться, будет смеяться надо мной. Я не знаю, что будет потом, но сейчас он, видимо, смущён и неуверен. Интересно, это его первое признание, или нет? — Ты... Серьёзно? — тихо произнес он. — Серьёзно. — отвечаю я. Он сейчас выглядит таким подавлен, наверное, мне не стоило говорить это. Он несколько секунд смотрел куда-то вниз, а потом перевел свой взгляд на меня. — Я... Но почему? — как-то грустно спрашивает он. Что значит «почему»? Потому что... Я его люблю, мне становится тепло только от его улыбки, ну, по крайней мере, сейчас. Мне он нравится. Действительно, нравится. Я задумался. А если он не хочет, чтобы мы любили друг друга? Вдруг, он хотел простого общения? А я ему всё испортил... — Если я тебя расстроил, то извини, пожалуйста... — я встаю с места, чтобы уйти. Какой же я дурак! Кто же после признания уходит! Хорошо, что он остановил меня. — Постой!... — быстрее чем я встаёт с места, и хватает меня за руку. Между нами наступила тишина, и кажется, что некоторые люди смотрят на нас. — ...Пойдем-ка отсюда... — тихо произнёс он. Я киваю ему, с ним же выходя из кафе.***
И нет, он не оттолкнул меня, не накричал, не рассердился, не расстроился, не стал смеяться, и не сказал, что между нами даже дружбы, как токовой, не было. Нет, ничего он из этого не сделал, он лишь неуверенно, смущённо, но быстро ответил взаимностью. И единственное, что я мог сделать, это обнять его. Прижаться к нему, даже не обращая внимания на взгляды прохожих. Я не мог даже представить, что когда-нибудь признаюсь кому-то в любви и, а здесь даже взаимно! И с ним действительно очень комфортно гулять по улице, хоть сейчас и не утро. И мне даже больше не хочется ходить на работу, лишь хочу быть с ним всегда. И до дома дошли мы быстро, хоть и смеёмся мы из-за чего-то, уже не вспомню, из-за чего именно. Будто бы пьяные, но это не так. Даже когда мы зашли в мою квартиру, мы всё же смеялись, наверное, из-за того, что нас веселило абсолютно всё, что происходило на улице. — Блять... — сквозь смех говорит рыжий, закрыв лицо руками. — он так смешно упал, сука, а-ха-ха... И я смеюсь вместе с ним, проходя по коридору. Это была лучшая прогулка, которая у меня была. — Я так люблю тебя, всем сердцем, — проговорил я, проходя с ним в зал, попутно включая телевизор. — Я тебя тоже, тем сердцем, которое ты украл. Он сказал это так нежно, мило, но почему-то после его слов, я вспомнил про своё ожерелье. И я подумал... Нет, это глупости конечно, но всё же... — У меня ожерелье пропало, — тихо начал я, будто бы боясь чего-то. — я контактировал только с тобой... За это время... А с его стороны тишина. Я не вижу его лица, так как стою спиной к нему, но он явно сейчас либо злиться, либо удивлён. — Ты хочешь сказать, что это я? — так же шёпотом сказал он. — Оно пропало именно тогда, когда ты гладил меня по плечам в баре. — чётко и хмуро произнёс я, поворачиваясь к нему. Лишь тусклый свет от телевизора позволял мне хоть как-то разглядеть его лицо. Он смотрит на меня, то ли с ненавистью, то ли недопониманием, или настороженностью. Его брови хмурятся, а глаза снова блестят. Не хочу, не хочу портить отношения с ним. Кто меня постоянно тянет за язык?! Он сложил руки в карманы, подходя ко мне, и чуть нагинаясь. — Я вор и убийца, чтоб ты знал. И да, это я украл ожерелье, и деньги, когда ты шёл за моими сигаретами. Его голос родной, но показался мне ядовитым. Я не хочу в это верить, я не хотел в это верить, даже тогда, когда нечаянно заметил фотографию человека, что сильно был похож на него, на доске с объявлениями и надписью «разыскивается». Хоть это довольно старое объявление, всё же оказывается, что это действительно был он. Я хмурюсь, хоть и грудная клетка противно сжалась, в горле застрял ком обиды и печали. Но он не кажется мне плохим. Нет, уж точно не кажется. — После твоё признания, я хотел тебя рассказать. И снова его голос кажется родным, а глаза уже не злые. Я не хочу злиться на него, хоть и понимаю весь абсурд этой ситуации. — Отдай, пожалуйста, ожерелье. И я не знаю: злиться на себя, или нет. С одной стороны, он — вор, а с другой стороны, он действительно любит меня. Я надеюсь на это. А он достаёт из кармана ожерелье, осторожно положив на подставку для телевизора. Лишь голос диктора в этом ящике разрушал тишину. И я слышу, как он вздыхает. — Прости меня, — шепчет он. Я осторожно и медленно подхожу к нему, положив свою ладонь ему на грудь, приближая к его лицу всё ближе и ближе. — Уже простил, — буквально шепчу ему в губы, и осторожно дотрагиваюсь до них.__________
Это моё первое лето, в котором я чувствую себя действительно счастливо. Когда он целует меня, когда закидывает мои ноги себе за талию. Когда мы обнимаем друг друга, и снимаем ненужную одежду. Он так мило смущается, когда я провожу по его талии, задевая соски, и всячески дразня его. Ему это нравится, это точно. Он целует меня в шею, иногда касаясь. Я прижимаюсь к нему сильнее, чтобы было даже тяжело дышать. Чтобы приятно и тепло. Чтобы нас услышал весь дом, и плевать на надписи и насмешки. Хотя, не думаю, что я уж так сильно кричу, но мне чертовски приятно, и ему тоже. И наши потные тела смущающе бились друг об друга. Он двигается то быстро, то медленно. Я кричу то тихо, то громко. Мы могли бы обойтись и без этого, главное быть друг для друга. Ведь так? Так. Я никогда не занимался сексом, да он тоже. Это лето действительно очень удивительное. Я влюбился в преступника, который сначала лишь хотел обокрасть меня, а теперь воркую с ним в кровати. Но я не вижу в нём преступника, вовсе нет, я вижу в нём прекрасного человека, и у нас явно всё ещё впереди. И это лето... «Лето номер один», наше первое лето вместе.