Простуда

Джонатан в очередной раз покачал головой и, вздохнув, поправил одеяло. — Боже мой, и как вы только умудрились, Драк? — Самому хотелось бы знать, — вампир чихнул и мрачно ссутулился. Да, вы не ослышались. Нет, я не опечаталась. Граф действительно чихнул. Неизвестно где, неизвестно как, но он умудрился подхватить простуду. Конечно, небольшой обоснуй был — на улице стоял тридцатиградусный мороз. Человек бы заболел сразу, естественно. Да вот только Дракула — совсем не человек. — Может, вам принести что-нибудь? — осторожно поинтересовался Джонатан, закончив. Граф нахмурил лоб и спустя пару секунд томительных раздумий буркнул: — Нет, спасибо, любезнейший зять. Мне ничего не надо. — Правда? А может, всё же… — Нет. Не надо ничего. — Ну ладно, — человек пожал плечами и, в последний раз подоткнув одеяло, вышел из комнаты. Дракула вздохнул, оставшись в звенящем тишиной одиночестве. Под одеялом было тепло и уютно. За окном бушевала метель. Свистел ветер. В камине горел огонь. «А болеть не так уж и плохо», — подумал вампир, устраиваясь поудобнее. Раз уж простуда требовала постельного режима, следует не упустить возможность как следует выспаться — Дракула нормально не спал уже больше полутора сотен лет. А сегодняшнее состояние позволит ему сделать это без каких-либо помех.