Пòлно

      Утро. За окном медленно, кружась словно в вальсе, падают хлопья снега. Никакой романтики, они больше походят на пепел сожженного дотла пристанища людей. Путешественник готов отправиться в путь.В черном кожаном рюкзаке совсем немного вещей, словно это побег, а не удовлетворение желания жить.       На голове наушники, довольно необычный выбор песен. «Тебе всего 20, разве уже пора?» — взгляд путешественника зацепился за знакомый двор, где герой провел свое детство. Здесь он влюбился, выкурил первую сигарету, ввязался в первую ссору и смог из нее достойно выйти.       Третий поворот, неизбежный. Круг замкнулся. Привычных домов уже нет, только бесконечный лес, ледяные сугробы и неистовое желание прибавить шаг. Путешественник идет вперед, равнодушно осматривая голые деревья. Что-то не так, но назад тропинки нет. Скрючившиеся ветви, словно старые пальцы ведьмы, сгущались над героем. Они застыли под какими-то заклинаниями, но готовы воспрянуть ото сна в любую минуту, схватить путешественника и отвинтить ему шею! Холод пробирается под куртку, залезает под самые ребра, сковывая сердце в свои синюшные от мороза лапы. «Неужели я где-то неправильно свернул!» — визгом пронеслось в голове героя. Темнокудровые волосы потрепал ветер. Карие глаза испуганно блеснули. Сзади пустота, тропинки и вправду нет. Лишь одинокие хлопья снега устало падают на землю. Впереди лес только сгущается, темнеет, обрастает каменным, острым как лезвие терновником. Путешественник достал пачку сигарет. Полная. Закурив, он присел к дереву, устало склонив голову на ствол. Дорога оказалось определено не той, не там, не в то время. Он будто слышал какие-то отдаленные голоса людей, но здесь, среди коряг, сидел он один, окруженый запахом гнили и сигарет. Пòлно.