Это была отличная неделя...

"...Это была отличная неделя, солнце всё ещё, хоть и редко, но кидало свой взгляд на бренную землю. Не случилось чуда. Не полегчало. Но ведь и хуже не стало. Я всё время ждал, что станет легче, хоть на чуточку, оказалось не станет уже никогда. Отдохнуть, не знать, не планировать, не думать, расслабится - это роскошь. А роскошь для детей и богачей. Остальные выгрызают место под солнцем сами в этом даже есть своя необычайная прелесть, красота и ущербность одновременно. Впрочем, меня никогда не тянуло к идеалам, наверное по этому мы общаемся, дай бог раз в две недели, а ложь и лесть стали моими именами. В заметках количество знаков - число зверя, в душе - всадник апокалипсиса скребёт ржавой косой, под кожей кровоподтёки, дороги вен и потухшие города. Мы ведь когда-то очень любили длинные пути и как дети открыто любовались на город утонувший во тьме и миллионах огней, ныне этого не стало... То есть, город ещё есть и даже всё так же залит кантрастами, только это уже потеряло романтику, а значит и всякий толк. Потеряли толк даже красные, бОльные линии на теле, ящик Пандоры с щелчком захлопнулся, оставив после себя пустоту. Не осталось даже любви к холодной, чужой, но притягательной красоте античного Аполло, остался наверное лишь Гоголь с его терпкой иронией. Сегодня не будет картин, не взять даже тушь, для серо-чёрного пятна нужен мрачный настрой, а душа в запотевшем вакууме, она так почти не чувствуется, хорошо, работаешь без сбоев, не отвлекаешся на ерунду. Даже наглая ложь и другие низменности не трогают, радует, что учителя (терпения им) не знают о этой хрупкой системе эгоистичной подлости. Я так сладко разучился чувствовать, что наверное счастлив. От сытой жизни у зверя тупятся инстинкты, после обильного дождя наступает засуха, пожар эмоций оставляет пепел. Мне всё чаще снится вечная зима. А не так давно, что дом поплыл по воздуху, совсем низко, как огромный корабль, над разрушеным городом, обьятым хаосом. Наверное это и есть Рагнорёк. Сознание бьётся о стенки реальности, словно бабочка о стеклянную банку. Банка жёсткая, холодная и неприклонная, крылья хрупкие и уставшие, с сухим треском рвутся, изламываются, бабочка в последний раз летит в низ, полёт на доли секунд кажется ей вечностью, агония на дне банки ещё дольше. Сознанию не легче, холод и боль отрезвляют, вспышками прерывает бред и угасают в его тумане почти сразу. Почему боль нельзя продлить как скуку? Растянуть как "постоянство памяти" Дали. Венера у Боттичелли грустными глазами смотрит куда-то в наш мир, бабочка отсчитывает последние секунды жизни..." Сообщение ровно в 2549 знаков, доли секунды, на удаление. Сообщение, которое не суждено было увидеть ни одному человеку, кроме автора, но тем не менее сыгравшее большую роль. Абонент печатает... "Это была отличная неделя, а сам как?..."