иногда проще не.

солнце восходит каждое утро, чтобы своими лучами разбудить весь мир, всю землю, каждого жителя этой большой, зелено-голубой планеты. столько всего и всех здесь обитает, наполняет её жизнью, позволяет ей жить, каждый день пополняясь новым и новым творением. своими лучами солнце касается всех и всего: каждый уголок, каждый край земной, каждый четвёртый конец света. каждый край берегов моря, каждый листик на дереве, каждую частичку песка, каждый молекул земли этой. солнце греет всё, что видит, всё, к чему ему дозволено прикоснуться. но также есть и то, до чего солнце дотянуться не может — просто напросто не хватает силы лучей, тепла. потому что есть углы, спрятанные вглуби холодных пещер, на дне океанов и морей, и в разбитых сердцах людей, которые никак не могут позволить этому свету проникнуть в них. ...жить в них. многие люди, к сожалению, попали под пули зла, боли, разочарования, предательств, измен, обмана, лжи, унижений, холода и прочего. к сожалению, многим пришлось столкнуться со злом лицом к лицу, кому-то раньше, кому-то позже, но суть всё та же — людей ранят, людей губят. возьмём в пример людей из обычной жизни, на которых мы никогда бы и не обратили никакого внимания, пока бегаем по своим делам и занимаемся своими заботами: кто знает, от чего был поранен вон тот парень, что сидит каждый день в парке, читая книги и не общаясь ни с кем, кроме своей собаки, что лежит рядом на скамейке — преданно ждёт, когда её хозяин дочитает свои дурацкие книги и уже пойдёт домой. что у него в голове? почему он каждый день сидит в парке, читая новые и новые книги? почему его никогда не увидишь с семьей, друзьями, на крайняк — со знакомыми. но он всегда один. да и выглядит он, кстати, измученно; выглядит так, словно не спал добрые несколько суток, может, даже больше, кто знает. но видно, что устал не только телом, но и душой; что-то внутри него устало. не нужно быть специалистом, чтобы понять, что парень измотан, обессилен, измучен. но что же стало причиной такого состояния, таких монотонных дней в парке за книгами, и разговоров лишь со своей собакой? а что насчёт вон той девушки, что сутками впахивает в продуктовом через дорогу: приходит за полчаса до начала работы, надевает рабочую форму, цепляет значок с именем и названием магазина на футболку, после убирает все свои вещи в небольшой шкафчик, и собрав волосы в пучок, выходит в зал, чтобы по новой начать раскладывать недостающий товар на полки, — делает она это каждый день, по несколько раз. каждый её день проходит ровно также, как было описано выше; буквально живёт в магазине, а что у неё происходит в жизни, в голове, в душе? — ни одна живая душа не знает, потому что никому и не нужно. а может, она вовсе удовлетворена такой жизнью, своей работой, на которой торчит сутками, а после приходит домой и валится с ног. по ней не скажешь, что удовлетворена, потому что выглядит она совсем не радостно, да и не грустно. никак она не выглядит, честно говоря. никто никогда и не обращает особого внимания, все заняты своим. но, а что внутри? ну и на напоследок, вишенка на торте — вон тот артист, что пишет свою музыку, которую обожают миллионы фанатов; которую слушают чуть ли не во всём мире; которая спасает чуть ли не каждого сотового от депрессии; чуть ли не каждого десятого от проблем в семье или отношениях, и чуть ли не каждого пятого от боли внутри. он каждый день пишет, пишет, пишет — он каждый день находиться в поисках покоя, который многие находят в его песнях, но не он. ему не легче, ему никак. ему каждый день приходят письма фанатов о том, что своей музыкой он спас их жизнь от суицида, или что его музыка помогает кому-то пережить тяжёлый период в жизни, или же просто пишут о том, как его музыка пробивает до костей и позволяет расслабиться. стольких людей спасает, а себя не может. и только представьте, как странно, что мы все что-то чувствуем, будь-то чувство боли или освобождения, чувство тревоги или покоя, чувство радости или грусти — всё это человеческие чувства, эмоции, но иногда совсем не понимаешь, зачем оно надо. иногда проще не, чем чувствовать. иногда в целом проще не, чем что-либо.