Дом на перекрестке

В библиотеке, как всегда, пахнет пылью, темно и сухо. Только над столом, за которым сидит Нат, горит свет, мягко падая на лицо и выделяя резкие, будто из учебника геометрии, формы лица: острая перевернутая трапеция подбородка, черные треугольники теней скул, резко очерченный, как у роковых дам из нуарных комиксов, нос... Она невероятно уродлива - Тим не может не признать этого. Не как Джефф или Нина, не как Джек или клоун-Джек - по-человечески уродлива, как обычная усташая отличница, учащаяся с тобой на одном курсе и сдающая в срок все задания, потому что если ей не придет степендия, придется за деньги сосать незнакомцам. -Привет. -Садись. Как живот? Тим ведет плечами и фыркает, перетаскивая сегодняшнюю свою стопку книг для проглядывания на стол. На пол летит кусок бумажки с непонятным символом со звездой в середине - мужчина заталкивает его обратно между страниц. А живот уже почти не болит. Кровь ртом не идет, можно дышать без труда и не думать только о том, что собственный кишечник в ладони чувствуется очень неправильно. -Как видишь. -Я рада. Часы продолжают тикать. Тим их не видит, но они там, спрятанные за тенью волос, сводят свою хозяйку - свою рабыню - и не они, а Он - с ума. Сами бы загноились, обеспечили бы некроз тканей, скоррозировали, заглохли бы наконец - но работают, и их воле к жизни может позавидовать каждый из находящихся здесь. Он работает. Он сводит с ума. Медленно, медленно убивает, сворачивая шеи и слыша хруст позвонков. Год за годом так однородно и стабильно хрустит их сырая плоть, перемалываемая этой ебанутой мясорубкой, что они научились игнорировать этот звук. Тиканье. -Меня твои часы с ума сводят. -Как будто меня - нет. Тимоти Райт и Натали Оуен - отличная, блять, пара, самое оно для того, чтобы прыгнуть с моста - листают старые тома и выписывают в тетради все важное, что могут найти о том мире, где находятся. Существа. Обряды. Религии. Карты. Символы. Даже заклятия! Сраный Гарри Поттер, ты хочешь стать волшебником? Очень близко тебя ждет полный колдовства мир. Убей Дурслей, зарежь Хагрида и прими протянутую ладонь, сдавшись бесконечной пустоте Ковчега, готового сожрать тебя, если не бросишь вовремя другой жертвы. Не хочешь? Да кто тебя спрашивал, блять. Тим листает одну за другой страницы. У него здесь отличное чтиво: история какого-то мелкого культа, построенного на поклонении Ему через посредника, которого автор называет то Хенкой, то Черепоголовым, то просто "старым мудаком". Вероятно, очередное творение какой-то сущности, которой принадлежит авторство некоторвх книг, прочитанных Тимом за последние годы: очень похожий стиль письма, почерк, цвет чернил - и неизменно важная информация, пусть и зашифрованная, зарытая под байками, шутками и полароидными снимками расчлененных трупов. Хенка был самым обычным главой культа: пил детскую кровь, приносил жертвы, молился, распоряжался, кому из подчиненных сколько жить и когда умирать. Вот только была у него необычная черта: в общении с автором книги он показывал себя действительно умным, образованным и рассчетливым человеком. "Жертвы - мишура. Он не сумеет всю жизнь откупаться ими от Службы, он знает - и боится, ссыкует, как ребенок. Я его лично понимаю, конечно, мне бы тоже не хотелось полностью потерять собственную личность, став частью Умственно отсталого, в обмен на прекрасное НИЧЕГО - но мог бы и получше постараться! В этот раз он с таким искренним интересом пиздел о том, что нашел новвй способ убийства - я чуть не разрыдался. Оригинально - против этого зануды пытаться использовать корень лотоса. Откуда они вообзе взяли, что это именно лотос?!...." Тим глубоко вздыхает и зачеркивает строчку о лотосе, взятую из одной из других книг. Автору этой он склонен доверять больше, чем лотосу. А через, наверное, пару часов, посвященных попыткам прояснить хоть немного шифры, которыми его милосердно одаривают авторы книг, Тим разгибает громко перехрустывающую позвонками спину и смотрит в потолок. Потолка нет, забавно: полки уходят в черную пустоту. Книги, криги, книги... Интересно, есть ли там вообще доски, или это действительно что-то вроде того, что можно назвать бесконечностью? И будет ли потолок там, где закончится бесконечность книг? А если это просто система зеркал, создающая дурацкую иллюзию бесконечных полок? Чем дольше мужчина разглядывает множество серо-черно-зелено-коричнево-красных корешков, тем сильнее становится странное ощущение падения: будто он сидит на потолке, и стоит чутт расслабиться... -Тим-ебаный-Райт!,- Злой окрик приводит в себя. Нат смотрит очень недобро, крепко держась за край стола.,- Не смотри ты туда, если это так кончается! -Как?... -Ты сломал гравитацию, кретин.,- Голос из испуганного снова становится по-обычному раздраженным.,- Я чуть не взлетела. -Ой... -По лбу дам ногой, блять. Сходи погуляй, приди в себя. -Да, сейчас.,- Приходится, чуть покачиваясь на затекших ногах, подняться со стула и похромать к выходу. Неудобно, конечно, но нужен перекур: еще не хватало полностью нарушить закон тягатения, просто задумавшись. В этом доме ведть всегда так: тут половина мыслей может стать материальна. Это место, это время, это Нечто - жрет внутреннее, выедая мысли и эмоции, и требует все больше раз за разом, сколько они не могут дать, а Оно - или все же Он - взять. Подобные случаи - нечто вроде отрыжки или диареи из всего того, что осталось не переваренным. А если этот дом - не сердце этого мира, а штука типа анального сфинктора?... Тим тушит сигарету о запястье. Нахуй. Мысли материальны, придурок чертов.