Письмо.

Я увидел тебя в ноябре. У разваленных серых домов, у вокзалов и скромненьких башен, у деревьев и длинных дорог. Ты встретил меня в Январе. Снег в тот год всё валил и валил. Может, это был знак Что не будем мы больше одни. Мы влюбились друг в друга в июле Под лучами палящего солнца, У прохладной солёной воды И разрушенной старостью станции. Но в тот год громыхала война, Оставляя душевные шрамы. Мы бежали, спасались, страдали. Ты пропал на дорогах войны. До сих пор я храню твои вещи, До сих пор вспоминаю ночами, как любили мы, как мы ценили и то, как мы всё потеряли. Я сидел в своей старой квартире И смотрел на твой сборник пластинок. Но вдруг в дверь позвонили Я пошёл и сдвинул засов. На пороге стояла девчушка, с глазами, полными счастья. И спросила она: «А вы Эван? Я Мириам, внучка Марселя!» Я вздрогнул, услышав то имя. Она отдала мне письмо, И быстро ушла. Я открыл его Там было несколько слов. «В те года мы любили, ценили, Теряли и приобретали. Я хотел бы сказать лишь одно — я люблю тебя, Эван.» И всё.