Аромат дождя

      Ночное небо, черное, затянутое тучами, то и дело гремит и грохочет, словно по невидимым рельсам мчится поезд-тяжеловес. Изредка разрезаемое льдисто-белыми, обжигающими вспышками молний, оно готово вот-вот разразиться дождем, залить весь мир, уставший от летней жары, пыльный, задыхающийся.       Девушка медленно бредет по дороге. Ветер сильными порывами треплет темные кудри и полы светлого плаща. Непогода ее не пугает. Стоило бы поторопиться, укрыться под крышей дома до того, как обрушится дождь, но ее шаги замедляются, замедляются… Она бросает взгляд на витрину, в которой едва различимо мелькает ее отражение. Безликое. Черты в мутном темном стекле не разобрать, но даже если бы стоял день и смотреться можно было в роскошное зеркало в красивой раме, она бы все равно осталась тенью. Размытые черты. Смазанная печать человечества без каких-либо особенностей.       Девушка с отвращением смотрит на пыльную дорогу, на сухие листья, на разодранные обертки от конфет, на втоптанные окурки, на следы от плевков. Она ненавидит эту грязь, пыль, этот мусор. Этот город, серый и безликий. Такой же, как она сама. Ей бы так хотелось, чтобы в ней было что-то особенное. Непринужденная легкость или очаровательная улыбка. Неповторимый стиль или взгляд с поволокой. Но нет. Она затерянная. Потерялась в лабиринтах собственных равнодушных чувств.       Девушка хотела бы, чтобы кто-то посмотрел на нее влюбленными глазами. Хоть кто-то. Но, по правде говоря, она ни в кого не влюблялась по-настоящему. Зачем? Иногда заскучавший мозг пририсовывал знакомым или однажды увиденным яркие, красивые черты. Вот и вся мечтательная влюбленность. Она и сама отталкивает любого, кто подходит слишком близко. Чувства всегда пугают. Из-за чувств, из-за лишних эмоций теряешь голову. И все-таки иногда она испытывает зависть, когда видит чужие объятия, слышит радостный смех, наблюдает за танцем чужих чувств. Но стоит коснуться, и хочется растереть кожу до красноты, содрать к чертям собачьим, чтобы избавиться от воспоминания ощущения чужих пальцев на запястье, на щеке.       Она плохой друг, плохой человек. Несомненно. Девушка никого не любит, ей никто на самом деле не нужен. Да и как любить кого-то, когда ненавидишь себя? Недостаточно. Всегда недостаточно. Недостаточно красивая. Недостаточно умная. Недостаточно талантливая. Недостаточно веселая. Недостаточно целеустремленная. Можно продолжать до бесконечности. На ее лице нет макияжа. Не потому, что не хочется тратить время, а потому, что стрелки получаются кривыми, тушь склеивает ресницы, а румяна ложатся пятнами. Ей не идет яркая помада, а светлая лишь подчеркивает общую невзрачность. Ее волосы всегда в беспорядке, как бы она ни старалась уложить их. И вообще она некрасива. Слишком мягкие щеки, нос широкий, губы самой обычной формы. Она толстая. Сколько нужно сидеть на диете и ходить в зал, чтобы стать похожей на девушку с обложки журнала? Что нужно сделать, чтобы стать изящной? Идеальной? А еще у нее короткие пальцы. И ноги кривые. И бледные растяжки на бедрах. И ключицы недостаточно выделяются.       Какие книги нужно читать, чтобы чувствовать себя умной? Она учит древнегреческий и с тоской пролистывает старые пожелтевшие фолианты — труды Платона, Сократа и других. Скучно. А должно быть увлекательно. Это является показателем того, что она слишком тупая? Девушка ходит по музеям, равнодушно скользит взглядом по картинам. Кто-то часами вглядывается в полотна, но ей это непонятно. Что нужно в них разглядеть? Что нужно найти? Искать?       Девушке не с кем поговорить. Она одинока. Ей бы хотелось, чтобы голос был плавным и волнующим, глубоким, как океан. Но нет, обычный. Хотелось бы, чтобы мысли поражали своей красотой и необычностью, словно бы говоришь с человеком, сошедшим со страниц романа восемнадцатого века. Но, конечно же, она размышляет обычно. Ей кажется, что всем на нее наплевать. У нее нет друзей, а может просто она не умеет дружить. Ее раздражает пот, оставляющий желтые следы на белых рубашках, дыры на растянутой домашней одежде, волосы на ногах, целлюлит. Почему все так… приземленно? Почему? Тонкая душа мечтает о красоте, о сплетении метафор и эпитетов, о звездном свете, об улыбках луны. А в ответ лишь мусор, рутина, быт. Рыжий таракан шевелит усами из-под плиты. Человек вытирает салфеткой перепачканный в масле рот и небрежно бросает ее на поднос официантки. Равнодушно шагает по чистому полу в грязных башмаках. Харкает под ноги прохожим, курит дешевые сигареты и требует от других совершенства, развалившись вечером на продавленном старом диване, пахнущем пролитым пивом.       Люди приходят в мир, о котором ничего не знают. К людям, которых никогда еще не встречали. И никто никогда не поймет тебя в полной мере. Девушка говорит, говорит, но ее не слышат. Не слушают. Есть более важные дела, проблемы. Завтра нужно встать пораньше, чтобы не опоздать. Подарок купить троюродному брату со стороны пятиюродной тетки. А какие ботинки обуть? Жарко же. И, кстати, ешь поменьше, а то снова поправилась. Ты что-то говорила? Нет, повторять не нужно. Займись уже чем-то полезным.       Ей плохо. Сегодня плохо. А завтра она снова будет смеяться над глупыми фильмами и мечтать о друзьях и любви. Пока снова не посмотрит в зеркало, не встанет на весы, пока снова не услышит, что кожу нужно лечить, а то вся воспаленная, что нужно больше и лучше учиться. Но это же все из любви.       А пока плохо, ей кажется, что она дуновение ветра, бледный призрак, который говорит, но остается неслышим. Сегодня есть, а завтра все забудут. И жизнь кажется мерзкой, скучной и тяжелой. Одиноко. Тоскливо. Где найти дверь, в которую захочется войти? Как понять, кто ты? Как измениться, если даже не знаешь, какой ты сейчас? Непонятая, ненужная. Неоновые вывески подсвечивают серое лицо беспечно-ярким светом.       Капля. Еще одна. И вот дождь обрушивается стеной. Кроме нее на улице никого. Девушка поднимает голову, и капли стекают по щекам. Словно слезы. А может это слезы и есть. Бедная, жалкая, никчемная. Мечтай о том, что может осуществиться. Хватит витать в облаках. Помолчи, дай послушать, говорят о звездах, которые сделали пластику. И положи конфету, ради Бога. Тебе нужно скинуть пять кило, не меньше. И почему ты ни с кем не общаешься? Так одна и останешься.       Дождь. Дождь. Дождь. Волосы липнут к коже, одежда потемнела и теперь такая тяжелая. А капли такие холодные и мокрые. Звонит телефон. Экран загорается слишком ярко. Кто может звонить? Да в целом без разницы. Девушка игнорирует звонок, хотя противная мелодия действует на нервы. А дождь все льет и льет, вытесняя запахи города, даря свежесть, жизнь. И девушка наслаждается. Тяжесть в груди медленно отступает в тень души. Ненадолго. И мысли очищаются, и она с трудом отвечает на звонок, нервно проводя пальцем по мокрому экрану. А дождь продолжает лить. Бесконечно.