Письмо

      "Как же я скучаю, Блейн. Письмо начинается не так, как обычно принято, ха? Прости, я не могла написать раньше. Да, знаю, уже целых пять лет прошло. Может, ты давно выкинул из головы ушлую официантку, вечно мешающую работать вечно занятым людям ( это я шучу, не принимай близко к сердцу ). Можно сказать, что я залегла на дно, с которого до сих пор и не всплыла даже.       Этого мало, понимаю. Когда-то и я сама была бы не в восторге от подобного куцего объяснения. Все эти тайны, загадки, разговоры которым"ещё не время"- — убила бы, услышав такое в свой адрес, потому что думала, что всегда можно поговорить, всегда можно понять. Хотя бы попытаться. Казалось, что каждый сможет, было бы желание. Милый Блейн, теперь, встав на это скользкое место, примерив роль, я понимаю, что поступаю так, как не люблю — много недосказываю, вру. И всё "благородно" ради чьего-то блага, как бы смешно это не звучало.       Прости меня, Блейн, что решила за тебя также, как когда-то решили за меня. Только моё развитие сложилось из случайностей, было непредсказуемым, а наш результат я могла просчитать сразу. Нет, Блейн, я не жалею о выборе, лишь о времени. О, вот бы у нас его было больше!.. Остаётся лишь лелеять воспоминания. Я очень часто возвращаюсь назад, вспоминая наши маленькие столкновения на работе, где уже каждый подшучивал, что мы воркуем как голубки. Вспоминаю прогулки по улочкам города, по паркам и набережной. Просто тебя вспоминаю, Блейн. Твоё лицо, губы, нос, глаза, шрам, которого постоянно хотелось коснуться, но я вовремя себя одёргивала. Твои руки — руки творца, художника, такие сильные, ловкие, способные дарить невероятную нежность. Твоё тёплое тело... Ха-ха, наверное, приличные дамы не пишут такое в письмах? Я просто хочу, чтобы ты знал: я помню о тебе, Блейн, и мои чувства не угасли. Твоя Сесиль".

      – Тео, ах, Тео, ты сплошь ненастоящая.       Теодора несколько тоскливо взирает на усеянный исписанными бумажками пол — черновые версии. В беспорядке, говорят, работается легче. Только вот никто не говорит, что убирать беспорядок придётся тому, кто его и устроил.       За окном солнце, веточки рядом растущего дерева отбивают такт, ветрено. Быть может стихия нагонит тучи и прогнозы погодных экспертов о дожде наконец-то сбудутся.       – Иногда они хуже жёлтой прессы. — беззлобно ворчит женщина, бросая взгляд на настенный календарь с фотографией чистого неба и большого воздушного змея в форме бабочки — купила по ностальгическим причинам.       Она грустно улыбается, пробегает беглым взглядом по содержимому письма, открывает нижний ящик стола, где прячется её коробка воспоминаний...и убирает письмо туда же.       – Какая же ты жалкая лгунья, Теодора...