Airport

То, как я вообще успела в аэропорт в этот день - уму не постижимое чудо. Я проснулась за полтора часа до своего рейса. Не от будильника. Заряд на моем телефоне сел посреди ночи. И я проклинала тот день, когда решила, что новенький айфон решит все мои проблемы, так как старый буквально сросся с портативкой. Пока я скакала на одной ноге по всей квартире, пытаясь залезть в узкие джинсы и влить в себя параллельно кофе, мой телефон спокойно заряжался, чтобы у меня была возможность хотя бы его включить. Если я не успею на рейс, - повторяла я у себя в голове уже в десятый раз, наверно. - Я просто останусь без работы. Через пару минут мой телефон включился и я тут же вызвала такси. До аэропорта ехать минут 20, до посадки должна успеть. Как только приложение оповещает меня о том, что машина скоро подъедет, накидываю на себя куртку, нахлобучиваю шерстяную шапку, чтобы хоть как-то скрыть свой беспорядок на голове (не время заботиться о прическе), и выбегаю на улицу. В одной руке камера, в другой - дорожная сумка. Таксист даже не удивляется такому моему появлению, видимо, часто видит таких же как я, спешащих в аэропорт на рейс, на который они безбожно опаздывают.

***

Я пулей выскакиваю из машины, как только таксист тормозит на парковке аэропорта, улыбаюсь ему и хлопаю дверью, при этом морщусь от этого. По голове он меня, конечно, за такое небрежное отношение к его машине, не погладит. Хорошей ему дороги, надеюсь, не долго он меня будет проклинать. До следующего пассажира. В аэропорте просто неимоверно много народу. Чему я удивляюсь, собственно. Я пытаюсь пробраться сквозь толпу девушек, которые стоят с телефонами, а слышу многочисленный звук затворов лишь тогда, когда одна песня закончилась в моем плейлисте, а другая еще не началась. Сегодня что, провожают какую-то звезду в очередной полет в космос? Я останавливаюсь буквально на секунду, чтобы взглянуть на время на моих часах, когда меня сносят с ног. Ну разве может быть еще хуже это утро? Я ведь почти выбралась из этого удушающего водоворота фанаток! Та девушка, что толкнула меня, даже не обернулась. Я делаю глубокий вдох и поднимаю с пола свою камеру. Благо она в сумке-чехле, иначе проблем бы мне не избежать. Я медленно поднимаюсь, отряхиваю с себя пыль и решаю проверить камеру. Достаю из чехла и включаю. Вроде в порядке. Облегченно вздыхаю и тут же вздрагиваю, когда на мое плечо опускается чья-то рука. Мой палец остается на кнопке для снимка, так как секундой ранее я хотела проверить, настроена ли фокусировка. - Вы в порядке? - спрашивает меня какой-то парень. Первое, что я вижу - это черная куртка и футболка. Его светлые джинсы свободно сидят на его бедрах, кажется, их держит только ремень. Секундой позже я уже смотрю на его лицо. Половина скрыта под маской, темно-каштановые, даже больше шоколадного цвета волосы закрывают еще половину лица. Я хмурюсь от мысли, что не вижу вообще лица собеседника, что так смело врывается в мое личное пространство, продолжая мягко придерживать меня за плечо. - Ээ.. - открываю я рот. Парень улыбается. Это я понимаю по скопившимся морщинкам возле глаз. Я пораженно на него уставилась, мой взгляд быстро перемещается по его лицу, пытаясь разглядеть хоть что-то, но каждый раз возвращается к глазам, глубоким, темным, притягивающим все мое внимание. Я шумно сглатываю. По моему загривку пробегает стадо мурашек, а руки начинают потеть так, что рука соскальзывает с кнопки. Слышится звук затвора. Парень хмурится, когда слышит его. А мои глаза превращаются в два блюдца от удивления. Я медленно перевожу взгляд от его морщинки между бровей на камеру, объектив которой направлен прямо на его лицо, а потом обратно. - Ты..сфотографировала меня? - медленно произносит он, явно находясь в замешательстве. - Кажется, так и есть, - отвечаю я, не сводя с него взгляд. Вот бы он снял маску, - проносится у меня в голове. Тогда бы я смогла увидеть его лицо. - Минхо, нам нужно идти, регистрация заканчивается, - говорит какой-то мужчина за его спиной. Парень оборачивается и кивает, а потом снова переводит взгляд на меня. - Тебе нужно удалить эту фотографию, - произносит он спустя пару секунд, пристально вглядываясь в мое лицо. Я собираюсь ему сказать, что итак не собиралась ее оставлять, так как там явно не произведение искусства, но меня перебивают: - Минхо, поторопись, прошу тебя. - Напиши мне свой какао, - перед моим носом появляется его телефон. Я молча принимаю его, вбиваю свой ник в приложении и передаю обратно. - Пожалуйста, не публикуй ее, - просит он меня. - Договоримся о вознаграждении позже, - он машет своим телефоном мне напоследок и разворачивается, чтобы уйти. - Погоди, - мне удается ухватиться за его куртку. Этого хватает, чтобы он остановился и обернулся. - Я не собираюсь ее публиковать. Когда я это произношу, Минхо кивает, а потом я слышу, как объявляют посадку на мой рейс. Я опускаю его куртку, киваю в ответ и, развернувшись, иду в противоположном направлении. Во время регистрации, пропускного пункта и вплоть до посадки на самолет из моей головы не выходят эти глаза цвета насыщенного шоколада, такие густые ресницы, собрание морщинок от улыбки и морщинка меж бровей. Кто же ты такой, Минхо?