Обрывки тлеющих историй

- Пошли прочь, деревенщина неотесанная! - Ведьма, пришло время заплатить за свои злодеяния! – разорялся староста - Ты, Михей, часом, не охренел? Не позднее, как вчера геморрой свой приходил лечить, а теперь я ведьма значит, а не госпожа знахарка? - Замолчи, порочная! Ты половину нашего скота извела! – уже не так уверенно крикнул мужчина. - Мор это, а не я. Травы уж собрала. Завтра пойду вашу скотину лечи… Ах! – Кто-то оборвал речь травницы тяжелым поленом.

***

- Знатное кострище вышло! -Ага! Только вот ведьма гордая какая оказалась, и не закричала ни разу… Аж скучно!

***

      Через четыре месяца зима вступила в свои права. Её верный спутник мороз разошелся в этом году не на шутку, казалось, он хотел изничтожить все живое. Вой ветров был страшнее волчьего, с неба сыпал не снег, а, казалось, заостренные кусочки стали, и узор на стекле больше походил на руны из Книги Усопших…

***

      Единственный и безмерно любимый сын старосты метался в бреду, сгорая на глазах у родных. Ничто и никто не мог ему помочь, разве, что знахарка… Да, только кто знает, где теперь ветер носит ее прах…