Tears don't fall.

Когда-то этот, осмелюсь сказать, человек, ежедневно совершал убийства и при этом не чувствовал никакой жалости к своим жертвам, а лишь свободно дышал, наслаждаясь этим свежим запахом триумфа. Говорят, у книг есть собственный запах. С убийствами то же самое. Кровавый коктейль, смешанный с безумием. Залпом. Вкусно. Он убивал с наслаждением, ничего не страшась. Он танцевал со смертью в своем воображении и видел, как от всего мира остались лишь кости да пепел. Он не думал о том, что чувствуют близкие люди тех, кого он убивал. Он и представить не мог, какие эмоции застывают на их бледных лицах. Он просто скалился ночи и шел по лезвию, а вслед за ним покорно шла тень из ада. Сбежавший король, куда же ты ушел? Но жизнь всегда ставит человека на место или же в ту ситуацию, которую, как казалось, он никогда не попадет. Козыри были у Бога. Предатели были изгнаны, как был изгнан Люцифер. Когда Король сгорал, он был один. Один в своей вселенной. Он был тенью убийцы, а не наоборот. И сейчас эта тень, испугавшись света, пытается убежать, но огонь неизбежно настигает ее. От прежней жизни останутся лишь угли. А пепел ветер заберет с собой. Убийце ничего не останется, кроме того, как попросту лить слезы. Разве вы когда-нибудь видели, чтобы тот, чья душа сделана из свинца, а сердце из мрамора, - плакал? Полагаю, что нет. А он плачет, сжимая руки, срывая кожу с лица. Убийца плачет по сгоревшему королю. А ведь он и правда сгорел. До неузнаваемости. До мурашек в области скул. И даже океан слез сейчас не способно потушить истлевшие остатки того, что осталось. А убийца плачет и плачет, как дитя, не зная утешения своему горю. Будто солнце на небе почернело навеки, и ночь набросила свою вуаль на мрачный город. Всё засыпает и только дикий плач разрушает покой, плач, от которого, кажется, могут разрушиться стены. Не стоит этого исключать. Не стоит забывать, что смерть от огня – самая страшная. А огонь, как известно, может быть разным.