Блики

Раннее утро. Я иду по улице. Тишина. Только слышно редкое щебетание птиц и ветер, колышущий листву. Я стараюсь идти тише, чтобы не нарушать этого беззвучия. От старого фонаря по мокрой дороге тянется ко мне блик. Да-да, именно блик, никак не свет. Свет — это его мать, фонарь — отец, а он сам по себе бегает по дороге. Этот не такой как все. Те яркие, желтые, большие, а он бледный, даже немного розоватый малыш, но очень подвижный, он скачет не отрываясь от мокрого асфальта и тянется ко мне. Я илу быстрее и оказываюсь наравне с ним. "Привет" - тихо шепчу я малышу. Он молчит, но все так же трогательно стремится ко мне. Я замираю, блик тоже, но стоит мне шевельнуться, как он начинает плясать от радости. Я вновь иду, не торопясь, но он все равно не поспевает за мной и останавливается, так и не убежав далеко от своих родителей. Не везет ему. Ведь он гуляет только ночью, когда все спят, а днем фонари засыпают, а малыши-блики и вовсе появляются редко, только когда дорога мокрая. Я шагаю в проулок. Отовсюду пахнет мусором, гадко несет полусгнившей древесиной, что валяется под ногами. Интересно, а здесь есть крысы? Мне очень обидно за них. Это ведь почти мышки, только немного позлее. Конечно, ведь их все ненавидят, как тут быть добрыми? Я осторожно ступаю по узкому проходу. Он кончается и передо мной открывается дорога, вся покрытая грязью. А почему никто не любит грязь? Разве она чем-то плоха? Наоборот, у нее масса достоинств. Например, по цвету она удивительно похожа на шоколад, а у него полно поклонников. Или, если высоко поднимать ноги и сильно опускать их вниз, выходят фонтанчики грязи, такие забавные, которые иногда украшают одежду десятками крапинок, напоминая о стиле восьмидесятых, но почему-то никто этому не радуется. И правильно, ведь грязи, наверное, больно, когда по ней топают. И мне становится жалко их всех. И маленькие блики, которые так тянутся к ничего не замечающим людям, и серых крыс, которые вынуждены ютится по темным проулкам и вонючим канализациям, и грязь которую изо дня в день ненавидят. Между ними всеми есть маленькая общая черта — их всех топчут. И если на грязь и блики жестокие люди наступают сами того не замечая, то крысам несладко приходится тогда, когда в надежде на что-то повкуснее отходов они заглядывают в дома избалованных людей. Фонари погасли, забирая с собою блики, и восходящие солнце осветило переулок и грязную дорогу. День обещает быть солнечным и грязь, пусть и нескоро, превратится в ту самую корочку, которую так забавно наблюдать на месте бывших непроходимых болот. А крысы в переулке никогда и не водились, а если и были, то все попрятались, боясь солнечного света. Я шагаю в заведение, названное школой, что резко ограничивает мой мир, заключая его в жесткие, глупые рамки.