Куда везёт тринадцатый

      Дождь. Снова дождливые осенние дни. Темнеть начало рано, стало намного холоднее. Парень шляется далеко от дома. С родней поругался, вот и решил с дому уйти в никуда. Сам он понимал, что рано или поздно вернётся, но хотелось пройтись самому. И теперь любые причины для ссор казались совсем идиотскими.       Кнайф тепло не успел одется, уж больно спешил уйти из нежеланного места, где сейчас его и не ждут. А сам мерзлячий. И как долго находится на улице придётся? Кроме десяти гривен и телефона нет ничего. Малой отсиживался на остановке втыкая в асфальт, наблюдал за тем, как проезжают машины мимо брызгая водой. Вглядывался в лужи. Словно небо плачет.       И шлялся так уже часа два. То куда-то шёл, то куда-то заглядывал в магазины, чтобы чуть согреться, то снова отсиживался на остановках. –И почему я наушники с собой не взял,–Мысли вслух. У кого из нет? Порой выговориться лучше самому себе. Никто тебя не поймёт так, как ты себя. Правда же? Самому себе предъявляешь что-то, сам с собой спорить, себя переспорить в конце концов. И запутаешься,–Чёрт.       Телефон выключился. Кнайф совсем забыл, что нужно заряжать свои гаджеты. Парень попытался его снова включить, но на экране лишь высветилось "батарея пуста". Кажется, день испорчен полностью. И заметки больше не спасут от самого себя.       Обиженный он перекинул одну ногу через вторую и скрестил руки на груди. –Ну вот так всегда!–Начал он рассказывать что-то сам себе,–Везде виноват я. Даже если я не виновен. У всех уже просто на автомате, "Это Кнайф". А почему? А потому что от меня доброго не ждут ничего и никогда. "Кнайф грубиян", "Кнайф плакса". Обожаю просто! Шутки мои никуда не подходят, всегда лишние, и сам я по счёту тринадцатый. Это бесит. Будто всё здесь говорит "Ты никому не нужен". А я нужен! Иначе бы для чего я был создан?       На какое-то время он замолк наблюдая за тем, как дождь понял капли на асфальт. –Если бы кто-то адекватный услышал мои мысли, меня бы засмеяли или стали бы сторониться. Мои мысли и рассуждения слишком часто заходят не туда.       К остановке подъехал автобус. Трирадцатый. Почти всегда пустой. Там могло может сидеть пару человек, но так то всегда пустой. Малой никогда на нём не ездил, даже маршрута не знал.

«А что, если...»

      Он быстро забежал туда и занял первое попавшееся свободное место у окна. В это же время кто-то вышел.

«Я даже не знаю, куда он едет. В центре его путь точно не проходит. Интересно! А вдруг он меня завезёт в лез и убьёт?»

      Волосы мокрые, одежда тоже. Наушников нет. Телефон сел. Автобус неизвестный, куда едет – никто не знает. Сил что-то с этим делать нет. Кнайф опёрся на сиденье и уставился в окно наблюдая за мелькающими деревьями и дождём. Серые тучи заслонили небо, заслонили солнце. И небу больно. Кажется, оно потому и плачет. А облака – гематомы.       Автобус ехал мимо незнакомых мест, там, где кончается город, там, где начинался снова. Глаза слипались от всех сегодняшних событий и трирадцатый провалился в сон, тёмный, не запоминающийся, но столь мягкий и желанный. Мне песни, что ждёт на конечной?       А где всё кончается?       Что есть конец?