Однажды в Тулузе

В Тулузе медленно, но верно наступала осень. Солнце уже не палило, а пригревало, и тротуары начали устилать большие листья платанов. Игнорируя эскалаторы, Анна бодрым шагом поднималась из метро на Жан-Жоресе. В ушах пела скрипка Гаретта. Ох, и гарный же хлопец! И играет, и глазки успевает строить! Ноги практически сами пускались в пляс, и шагать было легко и приятно. Она любила осень на Юго-Западе – нежаркая и сухая пора винограда и яблок, и даже по нелюбимой Тулузе хорошо гулять в это время года. Еще бы еще дорога не вела в префектуру! Почти десять лет в стране, килограммовое досье, два года ожидания и, наконец, долгожданное рандеву, а дадут ли гражданство - неизвестно. Ну и ладно, сконцентрируемся на приятном – на ласковом осеннем солнце и на Гаррете… ну ее, эту префу, и Тулузу заодно! «О, чччерт!» - задумавшись, молодая женщина чуть было не врезалась в широкую мужскую спину. Обладатель спины торчал перед пешеходным переходом, и хотя светофор явно горел зеленым, двигаться, очевидно, никуда не собирался - внимательно осматривался, кидая недоуменные взгляды на фасады домов. - Ну нет, что ли, другого места помечтать? - вслух вырвалось у нее. Добрее надо быть к людям, добрее, одернула себя Анна - они в твоих печалях не виноваты, по крайней мере, этот конкретный... кхм... турист? - What? - Excuse me, - автоматически ответила она, пытаясь обойти неожиданное препятствие. - Oh, sorry! Мужчина развернулся и широко улыбнулся. Уууууух... сердце пропустило удар, а в воздухе внезапно отчетливо запахло порохом, нагретым песком и металлом и задрожало зыбкое марево. Черти что сегодня творится, пронеслось в голове. Ндааа, пора завязывать с компом, зрительные галюцинации - это уже чересчур... Она стояла, улыбалась и во все глаза глядела на высокого, широкоплечего, длинноногого, коротко стриженого брюнета с такими родными морщинками-лучиками у глаз. Мысли ее лихорадочно скакали: «Не может быть! Этого просто не может быть! Он жив?! Что он тут делает? Да все равно!!! Главное - ОН ЖИВ...» Она смотрела, смотрела, смотрела, находила и узнавала знакомые черты. Наконец, сквозь мечтательную осеннюю пелену в голове до нее стали доходить слова на звучном и, как ни странно, понятном английском. - Вы местная? «Ну, почти...» - У вас странный город: мало того, что никто не говорит по-английски, так еще и номера домов и названия улиц не пишут – добро пожаловать, туристы! «Как ты прав...» - Вы не могли бы подсказать мне, где именно я нахожусь? Я ищу вот этот адрес, «1 rue St.Anne»? «Говори, говори, пожалуйста, говори, что угодно, только не останавливайся...» Внезапно выпав из блаженного омута, она уловила знакомое сочетание. Улица Святой Анны? Это же адрес префектуры! - Конечно, могу, - «ДА-ДА-ДАААА!!!» - Это адрес префектуры. Я как раз туда иду. Могу и вас провести. - Большое спасибо… меня, кстати, зовут Портер, Джон Портер, а вас? - Бонд, Дж… - коронный изгиб брови, и уголки губ поползли вверх. - Кхм... а я Анна. Приятно познакомиться, Джон Портер. - Взаимно, Энн… Анна. К сожалению, до префектуры оставалось минут десять ходьбы, а для двух таких длинноногих и того меньше. Анна шла, иногда незаметно касаясь рукой рукава своего спутника - он настоящий, НАСТОЯЩИЙ! - вполуха слушала, зачем ему понадобилась префектура, и выбирала как можно более окольную дорогу. - По-моему, вы водите меня кругами, - неожиданно заметил Портер. Чччерт, увлеклась!... Анна ослепительно улыбнулась. - А мы уже пришли. Вам направо, на второй этаж. А я опаздываю на встречу. Удачи, Джон Портер! Она быстро отвернулась, стараясь глубже дышать, и почти побежала к лифту. Как прошло рандеву и что она говорила чиновнику, помнилось смутно. Медленно выходя из здания и ничего не замечая вокруг, она спускалась по лестнице и молча корила себя: «Это был сон? Нет! Почему я не спросила его номер, вот дура! Но он жив, жив! Вот что главное! Ничего, что я больше его никогда не увижу, главное он ЕСТЬ...» - Анна... я правильно запомнил ваше имя? Не веря своим ушам, она медленно повернулась на голос. - Выручите меня еще раз, - со ступеней префектуры снова улыбнулось ей зеленоглазое осеннее солнце. - Составьте мне компанию за обедом - кто знает, что написано в этих меню на французском? - С удовольствием, Джон Портер. Рослые и статные, оба на голову, а то и две выше большинства прохожих, они спустились вниз и зашагали по ставшим неожиданно красивыми тулузским бульварам. Он бодро рассуждал вслух о выборе ресторана, а в у нее голове опять пела скрипка.

* * *

Джон Портер никогда не видел осеннюю Тулузу. Так же, как зимнюю, весеннюю или летнюю. Но начальство, чудом вытащив его из Пакистана, настоятельно порекомендовало исчезнуть на неопределенное время в любом направлении, чтобы не слишком далеко от Лондона, но подальше от всех горячих точек Юго-Восточной Азии - и оно же, начальство, ткнув наугад в карту, заявило, что для этого прекрасно подойдет, к примеру, юг Франции. Вот документы, деньги, билеты сейчас забронируют, дочери, так уж и быть, сообщат - под грифом «строго секретно»! - но он должен отправляться немедленно. Так он и оказался в Тулузе. Забросив небольшую дорожную сумку в отель, Джон направился в префектуру - нужно было получить какую-то недостающую бумажку к правам. Как оказалось, во Франции даже обычная аренда автомобиля требовала заполнения внушительного досье. Вот же бюрократы, похуже армейских! Он неторопливо шагал по центру города, наслаждался ласковым осенним солнцем, разглядывал прохожих, странные кожистые деревья («Неужели платаны?»), дома из красного кирпича и старался войти в неспешный, такой непривычный для него ритм отпускной жизни. Получалось пока плохо. «Похоже, что тут проблемы не только с бюрократам», - пронеслось в голове через несколько кварталов. Что за милая привычка - писать название улицы только в ее начале и в конце! Он замер на перекрестке, пытаясь угадать, здесь ли нужный ему поворот, - и тут же ощутил за спиной чье-то присутствие, а следом услышал длинную и недовольную тираду на незнакомом языке, который, тем не менее, точно не был языком Мольера. - What? - Excuse me, - сухо раздалось из-за спины. - Oh, sorry! - Джон развернулся и облегченно широко улыбнулся - слава богу, хоть один англоговорящий туземец! Позади обнаружилась высокая коротко стриженая блондинка, явно не местного разлива - немка? шведка? - сделавшая было попытку обойти его, но внезапно окаменевшая, точно соляной столп. Она замерла, уставилась на него во все глаза - и вдруг улыбнулась так, словно знала его очень давно и была невероятно рада увидеть вновь. «Мы знакомы?...» - Вы местная? У вас странный город: мало того, что никто не говорит по-английски, так еще и номера домов и названия улиц не пишут – добро пожаловать, туристы! Вы не могли бы подсказать мне, где именно я нахожусь? Я ищу вот этот адрес, «1 rue St.Anne»? Молодая женщина молчала, смотрела на него сияющими глазами и, казалось, совершенно не понимала, о чем он говорит. Потом, словно проснувшись, улыбнулась и, наконец, ответила, немного неуклюже, но старательно выговаривая на английском: - Конечно, могу - это адрес префектуры. Я как раз туда иду. Могу и вас провести. - Большое спасибо. Меня, кстати, зовут Портер, Джон Портер, а вас? - Бонд, Дж… - Портер невольно улыбнулся ее шутке и вопросительно поднял бровь. - Кхм... а я Анна. Приятно познакомиться, Джон Портер. - Взаимно, Энн… - он назвал ее на английский манер, но тут же поправился, так же старательно проговорив, - Анна. Новообретенная попутчица указала нужное направление, и они зашагали вниз по улице. Джон непринужденно вел беседу, объясняя, зачем ему понадобилась префектура. Анна выглядела отстраненной, как будто витала в своих мыслях, лишь время от времени кивала в ему ответ и зачем-то тайком трогала рукав его рубашки. Забавная… Через несколько поворотов и перекрестков улица показалось Джону смутно знакомой. - По-моему, вы водите меня кругами, - с лукавой усмешкой заметил он. Анна смешно наморщила нос и ослепительно улыбнулась. - Эммм… а мы уже пришли! Вам направо, на второй этаж. А я опаздываю на встречу. Удачи, Джон Портер! - и прежде чем он успел вымолвить хоть слово, - не говоря уже о том, чтоб узнать номер ее телефона, - отвернулась и бегом побежала к лифту. Не без труда добыв у местных чинушей необходимый ему документ, - «Тулуза, первый город на Юго-Западе, море иностранцев, а по-английски никто ни слова!» - Джон Портер вышел на крыльцо префектуры – и внезапно решил дождаться своей странной и смешной попутчицы. Уж очень глаза у нее были сияющие, да и ему пригодился бы местный гид… на первое время. Она вышла через час - очень задумчивая и тихая, со странным выражением на лице, будто размышляла о чем-то, что радовало и расстраивало одновременно. - Анна, - осторожно позвал он. - Я правильно запомнил ваше имя? Она медленно повернулась, заметила его, и глаза ее вновь засияли. - Выручите меня еще раз, - сказалось само собой. – Составьте мне компанию за обедом - кто знает, что написано в этих меню на французском? Рослые и статные, оба на голову, а то и две выше большинства прохожих, они спустились вниз и зашагали по ставшим внезапно дружелюбными тулузским улицам. Она чему-то мечтательно улыбалась, а он впервые за много лет выбирал ресторан для свидания - и перспектива провести вынужденный отпуск в незнакомой Тулузе вдруг перестала тяготить его.