Между жизнью и тобой

      Что чувствуют изуродованные временем деревья, корни которых придавлены к земле блестящими, как обсидиан, чёрными надгробиями? Они пронзают низко нависшие тучи, в надежде, что те прольются на них дождём и смоют их слезы, принеся долгожданую легкость. Впрочем, деревья не единственные, кто плачет в этой тишине. Я часто вижу другие души, и всё ровно чувствую себя одиноким. Призраки привыкли к одиночеству. Я понял это раньше, чем стал одним из них. Только для меня, упокоение - красивая сказка, а в сказках, как известно - ложь. Кровь медленно падает с моих теперь уже вечно окровавленных рук, иной раз я до сих пор вижу в них прозрачные осколки. Моё тело покоится под снежным одеялом, дарящим мертвецам сладкие сны, но почему-то мне никак не уснуть... Проклятие, во всех смыслах этого слова, и к сожалению, их не так много. Уснуть - всё, чего бы мне сейчас хотелось. И так происходит ровно до того, как звенящая тишина оборвётся на твоём голосе. - Вот я и вернулся, - ты говоришь очень тихо, словно боишься что нарушишь этот вечный покой. Или ты снова начал курить, как когда-то.       Я всё вспоминаю прошедшие дни. Мы часто бывали вместе, но именно то время, когда никто не смог бы убедить меня в том, что мой мир не начинается и не заканчивается в твоих чертовски красивых глазах - вот что я помню ярче всего, даже сейчас. А знаешь, есть ещё одно воспоминание. Тот зимний день в студии, когда я писал текст для новой песни, смотря как ты спишь на небольшом кожаном диванчике. Твои хорошо отчерченные губы были слегка приоткрыты. Тогда я был готов поклясться, что ничего и никого красивее не видел. Прошло время, и мне пришлось пожалеть об этой слабости, что позволила мне задерживать на тебе взгляд всё чаще и чаще, думать о тебе больше позволительного. - Если ты сейчас слышишь меня, - опустившись на колени перед могильной плитой, ты гладишь пальцами моё выгравированное имя, - Крис, я... Я люблю тебя.       Странное чувство. Будь я живым, постарался бы начать дышать. Но я - лишь дух, и больше ничего. Теперь мне кажется, что ты напомнил мне, какого это - умирать. Морозный воздух начал сковывать твои пальцы, когда сняв перчатки, ты опускал на снег одну алую розу за другой. Однажды ты спросил меня, плачут ли призраки кровавыми слезами или это лишь метафора из твоих любимых готических романов. Знаешь, это правда. - Я тебя тоже, Рик, - шепчу я, нежно смахнув с твоей щеки чёрную дорожку из потекшего макияжа и слез. Мне жаль, но от чувства потери не существует лекарства. Я вижу тебя. Нет, Ричард, тебе не нужен спасательный круг - только бескрайний океан, и возможность погрузиться на самое дно. Ты давно мёртв внутри. Безумный, слабый, но всё такой же прекрасный. Ты мог бы стать причиной моей ежедневной улыбки, но стал лишь шрамами на запястьях, которым не суждено было перестать кровоточить раньше, чем моё сердце перестало биться. Держать тебя за руку пока мы оба не исчезнем - я мечтал об этом, но мечты похоронены вместе со мной здесь, где единственное что напоминает о жизни - принесённые тобой розы.