До встречи

Том Петти всегда был реалистом, пусть и с косяком в зубах. Он никогда не строил иллюзий и верил только в одну святую троицу: секс, наркотики и рок-н-ролл. И немного — в любовь. Когда после двадцати лет брака Том развелся с женой, его вера в любовь слегка пошатнулась. Но устояла, зацепившись за новую женщину. Но когда поздней осенью ему позвонил неестественно спокойный Ринго Старр, вера умерла навсегда. — Джорджа больше нет, — монотонно сообщил Ринго. — Кремация через час. Два года назад, как тогда шутил Том, он уже пережил репетицию похорон, когда на Джорджа напал возжелавший лавров Чепмена псих. Но шутить об этом с Джорджем было скорее забавно. Сейчас Тома хватило только на лаконичное «Где?». — Мне не сообщили, — Ринго подумал и добавил: — Держись. И повесил трубку. Том молчал. Когда ты держишь человека за руку, ненавязчиво лаская мозолистые пальцы, тебе вряд ли придет в голову мысль, что эта встреча последняя. А даже если придет, ты все равно будешь строить планы на следующую, и, обнимая на прощание, говорить «До встречи». Ведь еще столько планов, столько не сыгранного, столько неспетого. Столько несказанного. А теперь Том молчал, потому что ему некому было сказать то, что хотелось. Всегда есть что-то, что ты откладываешь на потом. Какую-то мысль, какую-то идею. Откладываешь до следующего раза, не задумываясь, что следующего раза может и не быть. С Джорджем Том в последний раз виделся пару месяцев назад. У них были планы... А теперь Джорджа нет. Теперь ничего нет, и Том готов проклинать голубое калифорнийское небо, скупое на дожди. Он не считает, что ему было бы легче, будь все вокруг серым, но ему кажется, что это было бы справедливо. Наконец, Том находит слова, и молчание заканчивается. — Я люблю тебя, Джордж. Я нуждаюсь в тебе...