too much pressure

твик верит во всякие дурацкие приметы. на сегодняшней физкультуре он стоял тринадцатым в шеренге. назойливые мысли атаковали разум: он точно на пробежке упадёт и сломает ногу. или баскетбольный мяч сильно ударит по лицу и разобьёт нос. и много других «или», в теории маловероятных. погрузившись глубоко в дебри сознания, достаточно сложно следить за происходящим вокруг. ребята из обеих команд быстро вошли в раж. пока твик витал в прострации, его сокомандники обступили стэна кругом, пытавшись выхватить злополучный баскетбольный мяч. завидев кайла, стэн со всей силы сделал подачу другу. мысли материальны. прыжок. загородивший кайла клайд с силой отбил мяч. прямо в сторону твика. крови было не то чтобы много. — какого чёрта, чувак? — гнусавил клайд, — почему ты не следил за игрой? — я отвлёкся, — оправдывался нервно моргавший парень с ватой в носу. — отвлёкся он, — доносился бубнёж, — мы просрали из-за тебя! — какого хрена ты мне предъявляешь? — вскочил с кушетки дёргавшийся твик, — ты мне нос сломал! аргх, слишком много давления! твик выбежал из кабинета медсестры, но никто и не думал последовать за ним. клайд: «бро, прости, вспылил» 13:27 «приходи вечером ко мне, в приставку поиграем» 13:27 на улице солнце, и нет ни намёка на хоть одно несчастное облачко, способное заслонить этот безумно яркий диск. глаза болят и начинают слезится. твик раздумывает, не может ли так развиться рак кожи. пусть и солнце греет едва. после написания эссе на тему теракта одиннадцатого сентября, твик отодвигает плотные шторы. солнце спряталось за тёмными тучами, а значит, угроза рака менее вероятна, чем несколько часов назад. почему бы тогда не подавить гордость и не наведаться к клайду? парень со стаканчиком кофе жмёт на звонок знакомой двери. — открыто! — доносится приглушённый голос изнутри. твик дёргает ручку и на пороге встречает несколько пар обуви. поднимает глаза и видит, как клайд с виноватой полуулыбкой выглядывает из гостиной. — проходи. на диване уже развалились толкиен и крейг с приставками в руках. на экране телевизора ожесточённая схватка персонажей мортал комбата. — привет, чел, — второй раз за день здоровается темнокожий парень, — как нос? — привет, всё в порядке, — с максимальным дружелюбием пытается ответить твик, едва сдерживая нервные подёргивания. крейг молчит, сконцентрировавшись на игре. — привет, крейг, — говорит твик и получает в ответ лишь незаинтересованное угуканье. видя неловкую сцену, клайд решает вмешаться: — парни, поздравьте! на выходных мы с бебе идём на свидание! — поздравляю, бро, — без энтузиазма бормочет крейг, не отрываясь от экрана. — респект, чувак! — толкиен радуется искренне, — наконец-то ты не будешь ныть нам о неразделенной любви. — чел, ты проиграл, — крейг откладывает джойстик и, потянувшись, хрустит позвонками. темнокожему парню остаётся лишь взглянуть на экран с надписью «flawless victory». — твик, а ты что скажешь? — клайд пытается разговорить друга. не успевает он вставить и слова, как такер отвечает за него: — ты думаешь, он хоть что-то знает о свиданиях? да и вряд ли этого дёрганного девчонки интересуют. вроде бы не обидно — и не такое говорили. но твик челюсти сжимает. — говорит человек, который только с морскими свинками строить отношения и умеет, — немного язвительно получается у парня. хозяин дома уже прокручивает в голове варианты, как понизить градус напряжения в комнате. какого чёрта творится с крейгом?! он прокашливается негромко и спрашивает: — хотите тако? — и не дождавшись ответа, уходит на кухню. когда клайд возвращается, то не обнаруживает твика в гостиной. наверняка тот ушёл в ванную помыть руки. чего ещё можно ожидать от этого парня? не доиграв раунд, крейг скрывается на кухне. в холодильнике пепси, которую он самолично принёс днём. твик приходит попить воды явно не вовремя. крейг молчит и даже в его сторону не смотрит. — какого хуя, такер? потрахайся уже, может напряжение сбросишь, — твик уже не выдерживает молчания. кулак у крейга тяжёлый. парень понимает это, когда в его едва переставший ныть от боли нос летит удар. долго ждать не приходится, и в скулу напротив летит ответный. ещё один. и ещё. такер бросается вперёд и валит твика на пол кухни, роняя шквал ударов куда придётся. парень меняет их позиции, седлая крейга и не прекращая атаку ни на секунду. из носа течёт кровь, волосы растрёпаны, дыхание сбито. такер больше не пытается сопротивляться и просто держит твика за запястья мёртвой хваткой. тот дышит тяжело и просто смотрит. — уёбок, — бросает твик, вскакивает и скрывается в дверном проёме. когда крейг выходит с кухни, у входной двери уже на одну пару обуви меньше. — да что с тобой не так?! — буквально рычит клайд, — какого чёрта ты к нему привязался? вообще чердак поехал что ли? — пойдём, — вытирая кровь рукавом, как ни в чём не бывало отвечает парень и двигается в сторону гостиной, — раунд доиграем. толкиен молча ждёт в комнате.