Зарисовки Драмиона

Мама всегда учила тебя: "людям нельзя доверять." Нельзя раскрывать, кто ты на самом деле. Потомственная ведьма, как и все женщины вашего рода. Обладательница силы, способной как дарить, так и отнимать, стоит лишь пожелать. Но Гарри украл твоё сердце. Он другой. Не такой, как остальные в этом маленьком, пропитанном страхом городке. Он говорит, что думает, не боясь осуждения. Он справедливый, открытый, искренний. В нём ты видишь только хорошее. Кажется, в нём нет места для зла. — Я боялась, что узнав правду обо мне, ты больше не придёшь, — шепчешь ты, чувствуя, как сердце трепещет от любви. — Я не мог не прийти, — отвечает он, и его улыбка растапливает последние сомнения. Он смотрит тебе в глаза, и ты тонешь в этом взгляде. — Я всегда думала, что никто не сможет принять то, что я ведьма… Даже несмотря на то, что я никогда не делала зла. — Ты прижимаешься к нему, делишься тем, что долго хранила в себе. — Наш город воспитан на ненависти к таким, как я. Это несправедливо. — Ведьмы сделали много ужасного, — говорит Гарри, — поэтому люди привыкли считать вас нечестью, которую нужно истреблять. Ты вспоминаешь, как год назад на площади сжигали одну из вас: ведьму, увлёкшуюся своей силой, насылавшую проклятия на всех, кто осмелился ей перечить. — Но разве мы не имеем права на суд? На честный, справедливый суд? — в голосе твоём слышится обида. Гарри медленно обходит тебя, обнимает со спины. Его руки тёплые, ласковые. Они будто успокаивают. Ты замираешь, чувствуешь себя в безопасности. Но вдруг замечаешь в его руке платок. Резкий запах ударяет в нос. Он прижимает ткань к твоим губам. Ты не сразу понимаешь, что происходит. Пытаешься вырваться, но тело теряет силу. Сознание тонет в темноте. На последок слышишь его шёпот: — Нет, суда вы точно не достойны. Лживые твари, прячущиеся за обликом невинных девушек. — Он усмехается. — Ты не достойна ни любви, ни жизни. Проклятая ведьма. Мир исчезает. Когда ты приходишь в себя, стоишь привязанная к столбу. Перед тобой хворост. Сухие ветки, готовые вспыхнуть от первой искры. Ты дёргаешься, пытаешься освободиться, но верёвки только сильнее врезаются в кожу. Главный охотник на ведьм подходит с факелом. Пламя взмывает вверх, языки огня тянутся к твоим ногам. Ты ищешь взглядом Гарри и видишь его среди охотников. Он стоит спокойно. Холодно. И ты всё понимаешь. Он вступил в их ряды. Ты его первая пойманная ведьма. Ты сама рассказала ему всё. Сама раскрыла себя. Глупая. Наивная. Влюблённая. Огонь подбирается всё ближе. Толпа кричит: — Умри, ведьма! Демонское отродье! И вдруг внутри тебя что-то ломается. Сила просыпается. Живая, дикая, хищная. Ты чувствуешь ненависть, такую сильную, что она сметает всё на своём пути. Пламя лижет твои ноги, но ты не кричишь от боли. Ты кричишь от ярости. А потом... смеёшься. Громко. Ненормально. Толпа замирает. Огонь вдруг ползёт не на тебя, а от тебя. Площадь вспыхивает. Дома загораются один за другим. Люди бегут, но им некуда. Ты стоишь посреди этого ада и смеёшься. Огонь становится продолжением твоего сердца: разбитого, искалеченного, полного ярости. Гарри уничтожил твою чистоту, твою веру в добро. А теперь пусть и пламя уничтожит его. И всех, кто сделал тебя чудовищем.