Сбой в программе: ошибка — ангел. Сборник.

— Я люблю тебя Он повторял это, и повторял, на смердящий труп. Он повторял, зная, что не получит ответа. Он повторял, и был проклят игнорированием. — Я… Люблю тебя… В его шестерёнках что-то зажалось. Что-то вырезалось с громким треском, и отскочило в потоки небытия. Что-то давно сломалось, с гулким треском переходящим в эхо. Окровавленные руки то и дело лезут щупать мёртвые органы, в попытках почувствовать тепло и любовь, что были несколько минут назад. Он любил это существо. Любил так же, как и других, уже мёртвых, разобранных на кости и органы, что висят здесь. Любил до того ужасно, что теперь на дорогом ковре остались впитавшиеся ошмётки крови и плоти. Он готов убить за любовь. Но какой ценой? — Прости, создание… — режет он ухо механическим голосом, — я не хотел убивать тебя… Он всхлипывает, как настоящий человек. Но вместо людской души — осколок небесной, пережившей горе и страдания. — Я хотел, чтобы меня любили. Я хотел почувствовать, как живо чувствуется твоя плоть. Вы такие хрупкие существа. Я, — протрещав сквозь слёзы, ползущие быстрой рекой, и капающей на окровавленное тело; смешиваясь, — я хотел… я-я… Он не мог выговорить и слова, в тот же миг склонившись над холодным телом, всхлипывая, и роняя множественные крупицы слёз. Если бы он мог, он закричал бы так громко, как не кричал ещё никто от душевной боли. Но голос и так оборван, как шаткий провод питания; ещё один визг, и он никогда не сможет кричать. Он убил не это создание. Мысли убегают глубоко в подсознание, в душу чужого существа. Он убил себя изнутри.