Два бисквита с вишенкой

На столе лежал свежий номер Дейли Мейл, когда Джон вышел из кухни, где только что выпил ароматный чай с булочкой. Он взял газету и пробежал глазами заголовок: «Фанфик «Прости меня», написан 16 января, автор до сих пор не найден». Шерлок изображал в кресле позу «Давай, не тормози, у нас новое дело». - Прочти вслух детали. - Мм…Шерлок/Джон, пострейхенбах, флафф, романс, рейтинг: NC-17... Ну, вот почему всегда Шерлок/Джон?! Почему нельзя взять Лестрейда, это вообще-то его прямая обязанность! - У нас лучше получается. Так что думаешь? - Трудно сказать что-то по «шапке», я не вижу никаких зацепок. - Автор романтичен, впечатлителен, только недавно пристрастился к слешу и на момент написания фанфика находился в состоянии аффекта. - О! И всё это ты узнал из газеты? И каким образом? - Флафф, романс да ещё такое название – конечно, он романтичен! Пара канонная и с высоким рейтингом – это диагноз всех новичков, опытные фикрайтеры пишут сдержанней, ну или, по крайней мере, устраивают море розовых соплей, только проведя героев через дремучий ангст. К тому же его так поразил второй сезон, что он сел писать сразу же после премьеры последней серии. Ох, уж эти авторы! Всегда думают, что никто не сочинял подобного до них. - Чу’дно. - Чудно? И это всё? А где цветы и крики благодарности? «О, Шерлок, герой моего блога, моих снов и моих мыслей!» - Слушай, я не буду опять залезать на стул и декламировать в твою честь Шекспира. Мы не в первом сезоне, в конце-концов! - Можешь просто встать на колени и благоговейно помолчать. - Я не удивляюсь, что у тебя нет друзей. - А как не удивляюсь я… - Так ты берёшь это дело? - Естественно. Лестрейд уже два часа пытается мне дозвониться. Бедный, сидит у себя в кабинете и не знает, что делать с текстом. - Я не слышал, чтобы твой телефон звонил. - Я тоже. Потому что когда Лестрейд расстроен, он по ошибке звонит не мне, а Майкрофту. Одевайся, Джон. Мы едем в полицию Скотланд Ярда. В полиции Скотланд Ярда… - Где текст? - Для начала здравствуй, Шерлок. Привет, Джон. - Привет, Грегори. - Где текст?! - Слушайте, а почему, когда я вам звоню, мне постоянно отвечают женским голосом, что шеф у Диогена? Это что, прикол такой? - Э..ну.. - ГДЕ ТЕКСТ?!!! - Шерлок, не кричи. Идёмте. Я сохранил его в папку «Мои рисунки», чтобы никто не трогал. - Чтобы никто не трогал, надо было сохранять в папку «Работа». - Чёрт, я как-то об этом не подумал. Ладно, проходите. - Отвратительный стул! - Извини, Шерлок, нам выдают только такие. Присаживайся, Джон. Твоя табуретка. - Спасибо, Грегори. - Ну а я постою. - Что там с текстом, Шерлок? - Не мешай, Джон, я читаю. «…он говорил эти слова дрожащие губами…они кинулись в объятия друХ друга...простыня храниГшая его запах»…Всё ясно – беты нет, работал один. Орфография корявая, сравнения скупые, куча штампов, повторения, согласование падежей отсутствует. Нам нужен интернет. - У моего компьютера нет выхода в интернет. - Вы так похожи – ты и твой компьютер – вечно не работает самое главное. Где в этом убогом здании можно найти интернет?! - Нигде. – Было видно, что это не сильно огорчало инспектора. – Но в кафе рядом с участком есть бесплатный вай фай. Обычно, ходим туда. Там шикарные бисквиты с вишенкой. – В голосе Грегори проступили слёзы. - Ух, ты, Шерлок, давай сходим. – Джон бодро подорвался с места. Лестрейда он почти всегда жалел, кроме тех случаев, когда тот врывался с обыском в их гостиную. Или в спальню. - Ты даже не скинешь текст на флешку? – Удивился Грегори. - Нет, я запомнил эту гадость наизусть. Идём, Джон. О, Андерсен! Пришёл нам помочь? Предложишь выйти в интернет с калькулятора? И с улыбкой истребителя нечисти детектив покинул кабинет. Джон поспешил за ним. - Вы все ещё вместе? – крикнула вслед Донован. Откуда она взялась никто не понял. - Ты слышал? - Что? - Ничего. - Одолжить тебе мой гарпун? - Нет, спасибо, у меня есть пистолет. На улице Шерлок прошёл мимо кафе и поймал такси. - Подожди, нам же нужен вай фай! - Интернет есть в моём телефоне. - Зачем же ты тогда… – Пробормотал Джон, усаживаясь в машину. Утренняя булочка уже выветрилась из его военного организма, и он мечтал перекусить. - Хотел, чтобы Лестрейд понервничал. – Шерлок уткнулся в телефон. – Итак, что мы имеем. Некачественный текст, куча орфографических ошибок, отсутствие обоснуя и страшное желание поделиться с кем-нибудь своим творчеством. Если работа валяется на левом блоге, то найти её будет сложнее, но наш автор должен был где-то засветиться. Сайт, посвящённый канону? Нет, это для него скучно, да и возраст не тот. Сообщество или форум? Да, но там текст наверняка забанили из-за отсутствия беты. Куда же мог пойти наш несчастный автор? Ха-ха! Именно! - Ты что-то понял? – Джон отвлёкся от урчания своего желудка и с интересом взглянул на Шерлока. - Мы видим его каждый день, каждый день туда выкладывают миллионы картинок и субъективных мнений. Почти невозможно отследить, если какой-то пользователь добавляет в эту кучу свой неказистый труд! - Э...прекрати говорить загадками. - Тамблер! - Тамблер?! Шерлок, как мы найдём этот бред на тамблере? Это же нереально! - Ты только что вслух сомневался в моих способностях. - О, Шерлок, герой моего блога, моих снов и моих мыслей! - Это тебя не спасёт. Джон поверил бы в этот ледяной тон, если бы не увидел в боковом стекле довольную улыбку своего друга… Наконец они добрались до дома, и Шерлок, облачившись в халат, заявил, что занимает ноутбук Джона до вечера. Доктор согласно кивнул и ушёл на кухню подкрепиться бутербродами с паштетом. Вернувшись, он застал Шерлока за работой. - Что делаешь? - Создаю аккаунт. - Бубенчик? Это твой логин? Как мило. - Так они сразу поймут, что я – свой. - Кто - они? - Фанаты, Джон. Белые и пушистые. - И как ты надеешься отловить среди них нашего автора? - Буду следить за количеством реблогов моих картинок. У этого дурачка должен быть какой-нибудь приторный ник. - Вроде «Бубенчика»? – Невинно поинтересовался Джон. - Именно. - Почему ты думаешь, что автор захочет сделать от тебя реблог? - Сейчас сам увидишь. – Шерлок быстро стряпал бэкграунд: белое небо, раскинутые руки, черное пальто. Джон не любил эту картинку. - Шерлок, я доверил тебе свой ноутбук, но не помню, чтобы разрешал хозяйничать в моих папках. Эй, это частная собственность! - Итак, Джон, каким из этих фото ты готов пожертвовать? Вот это подойдёт. Славные боксеры с боеголовками. У нашего автора поднимется температура. - Шерлок! Нет! Стой! - Не сопротивляйся, Джон. Фэндом ни разу не видел тебя в белье. Хотя, без белья он тебя тоже не видел. - У меня нет тяги к прилюдному обнажению! - Оу, не в мой ли огород летит астероид? - Не пость. Это. Фото! - Поздно. – Шерлок сложил руки в молитвенном жесте. – Теперь ждём пять минут и обновляем страницу. Все пять минут Джон сидел как на иголках. Он бы, наверное, сгрыз сейчас диванную подушку с британским флагом, но её, по счастливой случайности, не оказалось рядом. - И… - Шерлок нажал на обновление. – 327 раз! Да! Джон, твои боеголовки великолепны. Они сделали кому-то день. Так, посмотрим. Нет, не то, этот не подходит, этот тоже. Вот он, он и он. Трое. Ну-ка, ну-ка, посмотрим, что у них за интересы. Хм, Баффи? Ты в пролёте, детка, сейчас в моде Лондон. - И что теперь? - Будем отслеживать дальше. Нужно накидать какого-нибудь фанатского хлама, чтобы он подумал, что я тоже в деле. Двадцать похожих печальных картинок со словами «На кого ты меня покинул!» и «Вернись, я всё прощу!», душещипательные гифки, побольше криков отчаяния, ах, да и эти замечательные фанарты… - Под приятное бормотание Шерлока Джон начал потихоньку дремать и не заметил, как действительно заснул. Ему снилось страшное – Шерлок, размахивающий флагом на крыше Бартса. Сам флаг подозрительно напоминал трусы с боеголовками. Он очнулся от этого кошмара в 6. В комнате было на редкость тихо. Шерлок сидел перед светящимся монитором и трясся в приступе беззвучного хохота. - Что–нибудь случилось? Ты его нашёл? – Джон потёр глаза и зевнул. - Я, кажется, перевыполнил норму и нашёл нам ещё…немного авторов. - Да? Но, это же хорошо. Постой. – Он поднялся и заглянул в ноутбук, который служил источником смеха. – МОЙ БОГ! Ты… - Джон, я не трогал твои папки, я добавлял из своих. - Шерлок! Как мы теперь будем людям в глаза смотреть!!! Господи, ты выложил ту фотку, где мы в гостиничном душе во второй серии! И наш первый поцелуй на лестнице, когда нас прервал Анжело! Что ты курил?!! - Кстати, то, что я курил, я тоже выложил. Отлично идёт. Люди приняли на ура! У меня уже гора читателей! - Шерлок, ты только что вырыл себе могилу. - Это я умею. - И как мы будем оправдываться? - Это фотошоп, Джон. Злостный фотошоп. Умелого автора с ником «Бубенчик». - Не прокатит, Шерлок. - Ты второй раз за день сомневаешься в моих способностях. – Взгляд, направленный на Джона, вызывал эйфорию. - Ну, нет! Не смотри на меня так! Если я сейчас начну извиняться, у нас снова будет компромат. - Хочешь, я поиграю тебе на скрипке? - Таааак! – Джон выставил вперед руку. – Не подходи ни на шаг, пока не скажешь, как мы будем ловить автора. - Они предложили собраться и обсудить второй сезон. - Ты пойдёшь?! - Нет, пойдёт Лестрейд. Не хочу, чтобы меня лапали и просили примерить пальто. – Шерлок сделал шаг по направлению к доктору, когда тот рванул с места и скрылся из виду. Тут же послышался грохот на лестнице и причитания: «Моё бедро!» - Миссис Хадсон! – Крикнул Шерлок. – Если вы поможете мне задержать Джона, я расскажу кое-что интересное про вашего нового мужчину! - Хорошо! Только побыстрее, Шерлок, меня надолго не хватит, а он вырывается!.. Поздно вечером в кафе… - Кофе и два бисквита, пожалуйста. С вишенкой. – Джон сделал заказ и посмотрел на Шерлока. Тот болтал по телефону с инспектором. - Что? Какие фото, Лестрейд? Весь ваш отдел тронулся умом. Да. Не обнадёживай Донован. Это фотошоп. Я сам проверял. Ты сомневаешься в моих способностях?! Забудь мой номер. Больше ни одного раскрытого фанфика. Ты погрязнешь в этих бездарных текстах, и никто тебе не поможет. Что? Ты слишком тихо извиняешься. Простил ли я? Нет. Больше ко мне не обращайся. Пожалуешься Майкрофту? Пришли мне билет на этот спектакль. Всё, Скотланд Ярд, отбой. - Как успехи? – едко выдал Джон. Правда, после того, как откусил бисквит, ругаться напрочь расхотелось. Вишенка божественно хрустнула кожицей и разлилась во рту сладкой начинкой. – Ммм..Шерлок, ты должен это попробовать! Я и не знал, что здесь так вкусно готовят! - Ешь. – Детектив отодвинул свою порцию, пряча улыбку в шарф. – Я попробую дома. Джон подумал, что будь в вишенке косточка, он бы точно подавился…